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没过多久，他也走了。
“这些信，我能带走吗？”
周砚白转过身，看着她。
“能。
本来就是写给你妈的。
她没看到，你替她看。”
林晚把那些信放进包里，拉好拉链。
她站起身，走到门口，停下来，没有回头。
“周砚白，你恨你父亲吗？”
“恨过。”
他的声音很平，“恨他为了一个女人背叛德丰，恨他丢下我一个人，恨他到死都不肯说她是谁。
现在不恨了。”
林晚推开门，走了出去。
走廊里很安静，只有她的脚步声，一下一下，像心跳。
回到花店，林晚把那沓信从包里拿出来，一封一封摊在柜台上。
阳光从玻璃窗照进来，落在那些泛黄的信纸上，把墨迹照得发亮。
她按照日期排列，最早的一封是1998年春天，最晚的一封是母亲去世前一个月。
母亲的措辞从最初的客套变得越来越随意，从“周先生”
变成“老周”
，从“感谢您”
变成“谢谢你”
。
她会在信里告诉他花开了几朵，死了几株，新插的枝条活了多少。
她写这些的时候，大概不知道他在看。
她只是需要一个说话的人。
林晚把信收好，放回包里。
她拿起水壶，给那些月季浇水。
水珠落在叶片上，滚成一颗颗圆圆的球，在阳光下闪闪发亮。
她想起母亲，想起她蹲在花丛边的样子，想起她说“那些花，是种给你看的”
。
她看到了。
那些花还在。
那个爱了她一辈子的人，她不认识。
但那些花，认识他。
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