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他蹲下来，拉开最下面一层抽屉，从里面拿出一个旧木箱，放在桌上。
箱子不大，很旧，边角磨损，漆都掉了，露出下面灰白的木头。
他打开箱盖，里面是一沓信，还有几张照片。
信纸已经泛黄了，折痕很深，有些地方的墨迹已经洇开，字迹模糊。
林晚拿起最上面那封，展开。
“周先生：感谢您赠送的月季种苗。
我已经种下了，长势很好。
您有空的话，可以来看看。
沈慧。”
她读了三遍。
第一遍看字，第二遍看语气，第三遍看落款。
母亲的字娟秀工整，一笔一划都很用力，像在石头上刻字。
她把信折好，放回箱子里，没有叠，只是轻轻搁在上面。
“你父亲来看过那些花吗？”
周砚白站在窗前，背对着她。
“来过。
每年都来。
站在远处，不靠近。
你妈不知道。
他怕她看见，怕她问他是谁，怕她知道他爱她。”
林晚的手指按在箱沿上，木头的纹理粗糙，硌着指腹。
“他来过多少次？”
“二十年。
每年两次。
春天一次，秋天一次。
春天看花开，秋天看花谢。”
林晚没有追问。
她不需要知道更多。
二十年，每年两次，春天看花开，秋天看花谢。
他站在远处，不靠近。
母亲蹲在花丛边，不知道有人在看她。
花开了，他高兴。
花谢了，他难过。
她死了，他哭了一夜。
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