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她从口袋里取出另一张照片——那是从母亲遗物里找到的，一张泛黄的旧照片，上面是两个年轻女人，穿着那个年代朴素的工装，并肩站在一台机器前。
其中一个的脸，和陈默有七八分相似。
“我母亲去查了。
福利院的记录，工厂的老档案，还有……你母亲病历里提到的一个名字。”
林晚将照片对着月光，“那个名字，是你父亲。
他从来没出现过，对吗？”
陈默的脸色已经完全变了。
那不是愤怒，是一种近乎空洞的、被掏空的茫然。
“你母亲为什么疯的？”
林晚问。
陈默没有回答。
他只是站在那里，像一尊凝固的雕像。
“她疯，是因为你。”
林晚的声音没有起伏，却像钝刀一样割在空气里，“你十岁那年，她出了工伤，手指被机器压断。
工厂赔了一笔钱，你父亲拿着那笔钱跑了。
你母亲一个人带着你，付不起房租，找不到工作，最后精神崩溃，被送进福利院。
而你——”
她顿了顿。
“而你被送进了孤儿院。
后来改了姓，改了籍贯，努力抹去所有痕迹。
你想让自己相信，你是从零开始的。
没有父亲，没有母亲，没有那段屈辱的过去。”
陈默的肩膀微微颤抖。
“但你忘了一件事。”
林晚走近一步，“你母亲从来没有忘记你。
她每天坐在窗前，念叨的‘那个孩子’，就是你。
她欠你的，不是钱，是没能保护你。”
月光下，陈默的眼眶里有什么东西在闪烁。
“你恨她吗？”
林晚问。
沉默。
很长很长的沉默。
然后陈默笑了。
那笑声很轻，很轻，像从胸腔深处挤出来的气音，在空旷的厂房里回荡，诡异而绝望。
“恨？”
他重复这个字，“我凭什么恨她？她为我做的，已经够多了。”
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