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想做什么就做什么，我不挑。”
林冰柠没说话。
她只是静静地把单肩包搁在玄关的鞋柜上，然后脱下外套，挂在衣架上。
动作不紧不慢，却带着一种近乎仪式感的克制。
接着，她挽起白色衬衫的袖子，一寸寸露出冷白纤细的手臂——那皮肤白得近乎透明，血管浅浅的青色在灯光下若隐若现。
她走到水槽边，打开水龙头，先洗了手。
水流冲过指尖时，她忽然顿了一下。
这个厨房太大了。
太亮了。
太安静了。
她脑海里不由自主地闪过自己家那个狭小的出租屋厨房：只有一米多长的操作台，台面是廉价的防火板，边缘已经翘起；冰箱是单门的，二手货，门一开就嗡嗡作响，像随时要罢工；灶台永远油腻腻的，怎么擦都擦不干净，因为母亲做不了重活，她下班回来常常一边炒菜一边算着下个月的透析费；水槽上方贴着泛黄的便签纸，上面是她自己写的“本月剩菜清单”
和“药费还差多少”
。
那个厨房永远带着一股淡淡的药味和油烟味，灯光是冷白的节能灯，照得人脸发青。
而这里……
这里的一切都太干净、太贵、太……不属于她。
她低头看着自己纤细的手指在水流下泛起细小的水珠，忽然觉得掌心发烫。
她自然不是第一次给人做饭。
从小学母亲病情加重开始，她就学会了用最少的钱做出最营养的饭菜：西红柿炒蛋能加点糖掩盖酸味，青椒肉丝能把最便宜的肉片切得薄薄的骗过味蕾，黄瓜拍碎拌蒜泥是最简单的下饭菜，却能让母亲多吃两口。
可那些饭，都是她一个人在那个逼仄的厨房里做出来的。
端到母亲床边时，她会蹲下来，一勺一勺喂，笑着说“今天多吃点，明天就能好起来了”
。
而现在，她却要在这个陌生的、奢华得让她觉得刺眼的厨房里，为一个把她签进“性欲处理女仆”
协议的男人做饭。
指尖在水流下微微颤抖。
她关掉水龙头，深吸一口气，把情绪重新冻回冰层底下。
然后，她开始切菜。
刀落在砧板上，声音清脆而有节奏，像一首无人聆听的家常小调。
西红柿被切成大小均匀的滚刀块，鲜红的汁水顺着刀刃淌下来，在砧板上晕开一小圈晶莹；鸡蛋在白瓷碗里被筷子快速搅散，蛋液金黄细腻，表面浮起一层薄薄的泡沫，带着淡淡的蛋香；黄瓜拍碎后拌上蒜泥，蒜瓣被她用刀背轻轻碾压，蒜香瞬间爆开，混着黄瓜的清脆水汽，扑鼻而来，让人忍不住吞咽口水。
青椒肉丝是她最拿手的——瘦肉切得薄如纸片，先用生抽、料酒、淀粉抓匀腌制片刻，再大火爆炒，青椒断生却还保留着脆嫩的口感，肉片嫩滑入味，酱汁收得恰到好处，油亮却不腻，颜色红绿相间，像一幅活色生香的画。
最后一道西红柿炒蛋，蛋块金黄蓬松，西红柿的酸甜汁水完全渗进蛋里，每一口都带着家常的温暖与酸甜交织的回甘。
她甚至在最后撒了一小撮白胡椒粉，不是为了提味，而是为了让那股熟悉的烟火气更浓郁一些。
饭菜端上桌时，热气袅袅升腾，米饭颗粒饱满晶莹，每一粒都裹着淡淡的水汽；菜肴颜色鲜亮，香气在整个开放式客厅里弥漫开来，像一股温柔却不容拒绝的潮水，把整个空间都填满了。
杨澈走过来，坐下，拿起筷子夹了一口青椒肉丝送进嘴里。
……然后整个人僵住了。
筷子停在半空。
肉丝入口先是脆嫩的青椒清香，接着是肉片的嫩滑，再然后是酱汁的咸鲜微甜，层层叠叠，却又和谐得像天生就该如此。
最可怕的是那股熟悉到骨子里的味道——不是什么高超的厨艺技巧，而是那种……妈妈才会做出来的、家常到极致的、带着一点点油烟味却又无比踏实的温暖。
林冰柠站在桌边，双手交叠在身前，银灰长发垂落肩侧，蓝眸低垂，像一尊安静的瓷像。
她没催杨澈，也没坐下，只是静静等着，像在等一场审判。
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