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他不知道自己这样折腾了多久。
也许是半小时，也许是一个小时。
后来他不动了，就那样摊开四肢躺在床上，大口大口地喘气。
汗从额头上、胸口上、手臂上汇成一道道细流，滴在床单上，把床单洇出一大片深色的湿痕。
热退了一些。
不是退了，是暂时被压下去了。
他知道过一会儿还会再来，但至少现在，这几秒钟，他的脑子是空的。
什么都没有。
没有梦，没有走廊，没有那个男人的声音，没有母亲的声音。
只有心跳，和手腕上那道还在疼的伤口，和空气里浓得化不开的苦艾味。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头湿了，不知道是汗还是别的什么。
他没有管。
过了大概十几分钟，热又来了。
它从来不会缺席太久。
他把身体蜷起来，把脸埋在胳膊里，咬着那道伤口。
疼。
他需要疼。
疼能让他熬过去。
他一遍一遍地咬着那道伤口，一遍一遍地出汗，一遍一遍地在那种短暂的、空白的、什么都不想的几秒钟里找到安宁。
然后热又来了。
他不知道自己重复了多少次。
后来他不再数了。
他只是蜷着，咬着，等着热自己退。
窗帘的缝隙里透进来的光从灰蓝色变成浅白色，闹钟响了。
七点整。
他伸手按掉，没有起床。
他把被子拉到头上，把自己裹成一个茧。
热还在，但他不想再动了。
他把手放在小腹上，感受着那里的温度和起伏。
他没有再咬自己。
他只是躺着，闭着眼睛，等着热自己退。
第一节课的铃声响了。
他在家里。
第二节课的铃声响了。
他还在家里。
手机震了一下。
他伸手去够，屏幕的蓝光刺得他眯起眼睛。
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