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顾书鸿闭上了眼睛，再睁开的时候，瞳孔深处出现了一个极其微小的、像针尖一样的光点。
不是琥珀色的光，是另一种——淡金色的、冷的、带着金属质感的光。
这个光点在他的瞳孔中缓慢地移动，像一颗在深海中航行的潜水艇的探照灯，扫过那些他看不清楚的、藏在人类意识深处的暗礁和沟壑。
他的额头开始冒汗，不是因为用力，而是因为那种“看”
的方式消耗的不是力气，是某些他从未使用过的、甚至不知道存在的感知维度。
“西边。”
他最终说，声音沙哑，“最里面，第三家。
一个老人，女人，七十多岁。
她在做梦，梦里在下雪。”
他的手抬起来，指向西边的巷子，指尖在微微颤抖，“那个东西在她的梦里的雪地里。
它在吃雪。
不，雪就是她的梦，它把雪吃掉了，她的梦就变成了空白。
然后它从空白中长出来，像从土壤里长出来的……蘑菇。”
沈知白没有问他怎么知道的。
他看过顾书鸿的眼睛——那双眼睛在他描述这些东西的时候，瞳孔深处的那束淡金色光照亮了某些他从未见过的东西。
那不是阴阳眼，不是天眼，不是任何已知的“见鬼”
的方式。
顾书鸿的感知方式不是“看”
，而是“成为”
。
他在极短的时间内进入了那个老人的梦境，通过梦境中的雪、雪地上的脚印、那个食梦的东西在雪地上留下的痕迹，在意识层面重构了整个过程。
这不是超能力，这是天赋，是二十四年来被迫独自与那些东西共处磨砺出的本能。
这是一种近乎残忍的天赋——你越是能够深入他人的意识，就越难守住自己的意识。
顾书鸿还没有疯，只是因为他足够强大。
沈知白把七枚铜钱收进布袋，拍了拍手上的灰。
“今晚够了。”
他说。
声音不大，但语气里有一个人做决定时才会有的那种安静的、不容置疑的确凿。
他看向宋知意。
宋知意已经收了短剑，靠在对面房子的墙壁上，冲锋衣的帽子放下来了，头发被夜风吹得有些乱，但她的眼神还是和平时一样——冷静的、克制的、不带任何多余的情绪。
她从头到尾没有出手，不是因为她不想帮忙，而是因为她知道沈知白需要她看着顾书鸿。
在这场战斗中，沈知白要对付的是那个东西，宋知意要守护的是必须活下去的顾书鸿。
顾书鸿不知道自己被当成了保护对象。
他的眼睛还在看向西边的巷子，瞳孔深处那束淡金色的光还没有完全熄灭。
他的呼吸有些急促，手心全是汗。
他从没见过这样的战斗——不是电影里的飞天遁地、气功波对轰，而是一种更原始的、更本质的、更接近“道”
的东西。
沈知白没有炫技，没有多余的动作，没有一句废话。
他的每一次出手都是必要的一击，每一次退避都是为了下一次更精准的进攻。
他在战斗中不是“想”
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