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他看到了那只手在半空中那一瞬间的停滞，看到了沈知白眼底一闪而过的犹豫。
然后他伸出手，握住了沈知白悬在半空的那只手。
沈知白的手很凉。
不是那种失温的冰凉，而是山泉水一样的、干净的、带着一点点草药味的凉。
掌心有薄薄的茧，是指尖掐诀、握剑留下的痕迹。
虎口处有一道细长的、已经变成白色的旧疤痕，像一条细细的河流，从他虎口的纹路中流过。
顾书鸿握住了这只手。
他的心跳又漏了一拍。
这一拍比上一次更长，长到他能清晰地在胸腔里感受到那种空落落的感觉——像站在悬崖边上往下看，看不到底，风从下面往上吹，吹得他睁不开眼，但他不想后退。
他想跳。
他想跳下去，看看这个深渊到底有多深，看看深渊的最深处是不是也有一双黑色的、疲惫的、坚定的、让他觉得安全的眼睛。
时间大概过去了三秒，也许是五秒，也许更久。
顾书鸿松开手，低下头，耳根泛上了一层极淡的粉色。
不是害羞，不是紧张，而是一种连他自己都说不清楚的、像做错了事的不好意思。
“抱歉，”
他说，声音有些涩，“我有点……”
“没事。”
沈知白站起来，把手收回去，自然地插进袖子里。
他的手在袖子里握了握，握住了那枚铜钱。
铜钱是温热的，像往常一样温热，让他从刚才那一瞬间的失神中回过神来。
他不知道顾书鸿对他的感觉。
他只知道自己蹲在那个年轻人面前、近距离看到那双深褐色眼睛里那片琥珀色的光的时候，他想起了一样东西。
泥塑。
三清殿里那些缺了半边脸、彩绘剥落得只剩下几道红线的泥塑神像。
在香火的熏烤下，泥塑的表面会形成一种温润的、油亮的包浆，那是时间的痕迹，是无数人的虔诚一点一点磨出来的光泽。
顾书鸿的眼睛里就有那种光泽。
不是岁月的痕迹——他才二十四岁，没有那么多岁月。
是孤独的痕迹。
二十四年独自看到不该存在的东□□自保守秘密、独自在人群中假装正常人的孤独，在他的眼底磨出了一层薄薄的、温润的、像松脂一样的光。
沈知白把手从袖子里抽出来，恢复了往常的平静。
那种平静不是装出来的，而是这一年来他在无数次生死边缘练就的本能——无论内心如何翻涌，外表都不能露出分毫。
他需要头脑清醒，需要判断准确，需要对得起那些叫他“沈道长”
的人。
“那个东西现在在哪？”
他问。
顾书鸿深吸了一口气，把所有的情绪压了下去。
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