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他醒着。”
龙婆从他身边走过，拐杖在地上顿了一下，发出沉闷的、像心跳一样的声音。
她走了几步停下来，没有回头。
“他刚才哭了。
不是疼的，是想你了。”
顾书鸿站在门口，推开门。
病房不大，一张病床，一个床头柜，一个衣柜，一把椅子，一扇窗户。
窗帘拉开了半幅，午后的阳光从窗户照进来，落在病床上，落在沈知白的脸上。
他靠在枕头上，枕头的白色和道袍的青蓝色之间隔着一件浅蓝色的病号服，病号服太大了，领口松松垮垮地挂在他瘦削的锁骨上。
他的头发长了，额前的碎发垂下来，遮住了那道藏在发际线里的半圆形疤痕。
他的眼睛是黑色的，疲惫的，但比三天前亮了一些。
他的嘴唇还是干裂的，但嘴角微微上扬了一点，像一个人在努力地、用力地、拼尽全力地笑。
顾书鸿站在门口，手里的咖啡杯在微微颤抖。
他把咖啡放在门口的置物架上，两杯，一杯曼特宁，一杯拿铁。
他没有脱鞋，没有放下手里的东西，没有整理自己的衣服。
他走过去，走到病床边，看着沈知白。
沈知白也看着他，黑色的瞳孔里映出他的脸——苍白的、消瘦的、眼眶通红的、嘴唇干裂的、头发乱糟糟的、衬衫皱巴巴的脸。
他们看着对方，谁都没有说话。
监护仪在安静地嘀嘀响着，每一声嘀都对应着沈知白的一次心跳。
顾书鸿蹲了下来，蹲在病床边，手从被子下面伸进去，握住了沈知白的手。
那只手很凉，瘦得骨节突出，手背上的针眼和淤青还没有消退。
他用两只手握住那一只手，掌心贴着掌心，指缝对着指缝，像两块拼图终于找到了彼此的位置。
“你来了。”
沈知白说。
声音很轻，很哑。
顾书鸿没有说话。
他把额头抵在沈知白的手背上，闭上眼睛。
他的眼泪从紧闭的眼缝中渗出来，滴在沈知白的指缝间。
沈知白感觉到了那滴眼泪的温度——不是烫的，不是凉的，是温的。
和他在古神的胃里、在虚假的家中、在握着玉佩的时候感受到的那种温暖一模一样。
他的手指微微用力，握了回去。
力气很小，但他确实握了。
窗外的阳光从窗户照进来，落在病床上，落在两个人交握的手上。
阳光的温度不高，但足够暖。
暖到让沈知白觉得，这个白色的、干净的、消毒水味道弥漫的病房不那么冷了。
暖到让顾书鸿觉得，自己等了三天、六年、二十四年，好像都值得了。
“顾书鸿。”
“嗯。”
“我饿了。”
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