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顾铭远今年五十七岁，冠状动脉粥样硬化，去年体检的时候查出来的，但他一直没有告诉顾书鸿。
是母亲偷偷说的，在第十二个电话里，声音压得很低，像怕被谁听到。
他不是因为父亲的心脏回来的。
他是为了别的。
他站起来，从口袋掏出手机，拨了一个号码。
响了三声，对方接了。
“爸。”
他说。
电话那头沉默了一秒。
“嗯。”
顾铭远的声音很低，很沉，像大提琴的C弦，带着一种不怒自威的分量。
但他的呼吸在“嗯”
之前有一个极其微小的停顿，那停顿的长度大约是一个人在接到意料之外却又期待已久的电话时深吸一口气的时间。
“我明天回省城。”
“几点的车？我让人去接。”
“不用接。
我自己回去。”
沉默。
“好。”
顾铭远说。
他的声音听起来和以前一样，低沉、平稳、不带任何多余的情绪。
但顾书鸿听到了那个“好”
字后面跟着的、极轻极轻的、像叹息一样的呼气声——那是一个人憋了很久很久之后终于可以呼出那口气的声音。
电话挂断。
顾书鸿看着手机屏幕上的通话记录，“爸”
下面显示着一串数字，通话时长四十七秒。
四十七秒，这是他和他父亲近两年来最长的一次通话。
上一次是一分十二秒，在他出国之前，顾铭远送他去机场，在安检口外面站了很久，最后拍了拍他的肩膀，说了一句话：“有事打电话。”
然后转身走了。
那一次通话不是打电话，是面对面，一分十二秒。
他把手机收进口袋，上楼。
走到204房间门口的时候，他停了一下，看向走廊尽头的窗户。
月光从窗户照进来，把走廊切成明暗相间的格子。
他站在暗格里，看着亮格——那是沈知白从他面前走过的路，月光把他的影子投在地上，影子很长，从一个亮格拉到另一个亮格，像一把尺子，丈量着他和他的心之间的距离。
他推门进了房间，没有开灯，坐在床边，手伸进口袋，摸到了那块白手帕。
柔软的、像旧皮肤一样的棉布，边角处那个绣着的“沈”
字，笔画细密，每一个转折都透着做它的人的耐心和用心。
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