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灵堂里安静得能听见雨打在瓦片上的声音,一滴一滴,像秒针在走。
“我和怀瑾认识三十三年了。”
他终于开了口,声音不大,但每个字都清清楚楚地落进在场每一个人的耳朵里。
“三十三年,比我跟我们家太太认识的时间还长。”
他的嘴角扯了一下,像是想笑,但那个弧度只维持了不到一秒钟就塌了下去,“他是古建筑这行里,手艺最好、心最静、话最少的人。
你们别看他平时闷声不响的,他手上的功夫,是这个。”
他竖起大拇指。
“我跟他不一样。
我好为人师,喜欢到处跑,喜欢出风头,哪儿热闹往哪儿凑。
他就守着他那几间老房子,一守就是半辈子。
我问他,怀瑾,你不闷吗?他说,不闷,老房子会说话,你听。”
宋正先的声音终于哽住了。
他摘下眼镜,用拇指和食指捏了捏鼻梁,又擦了擦镜片。
镜片上蒙了一层雾气,擦掉之后又蒙上,怎么也擦不干净。
他索性不擦了,把眼镜攥在手里,抬起眼睛看着台下的众人,眼眶是红的,但目光却异常坚定。
“他这一辈子,什么都没攒下。
没攒下钱,没攒下名,没攒下权。
他攒下的,是十七处修旧如旧的古建筑,是七本写满了蝇头小楷的笔记本,是——”
他的声音忽然拔高,像一把刀从刀鞘里拔出来般锐利,“是一颗干干净净、从没弯过的心!”
台下有人开始擦眼泪。
一个年轻的女学生捂住了嘴,肩膀不停地抖。
站在角落里的一个工匠模样的中年男人,把帽子摘下来攥在手里,低着头,大颗大颗的眼泪砸在地面上。
时墨的眼眶也红了,但她没让眼泪掉下来。
她脊背挺得笔直地站着,两只手垂在身侧,右手攥着朵白菊,攥得指节泛白。
宋正先在台上说了几秒钟,重新戴上眼镜,把话筒轻轻放回支架上,他没有说“谢谢大家”
,也没有说“永垂不朽”
,只是转过身,对着孙教授的遗像深深鞠了一躬,额头几乎碰到了膝盖。
然后他直起身,走下台,脚步比上台的时候更慢了。
追悼会结束后,人群渐渐散去。
有人三三两两地聚在一起低声交谈,有人站在廊檐下抽烟,烟雾和雨雾搅在一起,分不清哪个是哪个。
有人撑着伞往停车场走,黑色的伞面在雨幕里一朵一朵地移动,像水面上漂着的浮萍。
时墨没有急着走。
她站在告别厅外面的廊檐下,看着雨幕发呆。
“时墨。”
一个苍老的声音从身后传来。
时墨转过身,看见几个白发苍苍的老人正朝她走过来。
为首的是聚贤斋的周景行周老,穿着一件黑色的中山装,他身后跟着三四个人,年纪都和他相仿,都是圈子里有头有脸的人物。
时墨认出了他们。
“周老,王老,李老,陈老。”
时墨一一鞠躬打招呼,声音平稳,礼数周全。
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