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凌晨四点的曼彻斯特协作所地下三层，电报机的震颤仍未止息。
乔治的指节抵着冰凉的墙，纸张在掌心被捏出褶皱——那是直布罗陀传来的译码纸带，末尾“门已半开，我们在等那个愿意伸手的人”
的字迹还带着墨香。
他望着墙上挂钟的铜摆，秒针每动一格，后颈就多一道紧绷的酸意。
“他们在试探。”
他对着空气说出声，像是要把这句话钉进金属墙壁里。
指尖缓缓划过《泰晤士报》复印件上的“s威尔逊寻兄”
，这行字在航运版的夹缝里太普通了，普通到审查官扫过三遍都不会停眼——但乔治知道，当约瑟夫·卡鲁阿纳在直布罗陀的地下室用打孔器戳出那串孔洞时，这行字就成了一把钥匙。
问题在于，钥匙要开的门，究竟是他们的，还是对方的？“亨利。”
他突然转身，声音在空旷的指挥室里撞出回响。
正在调试差分机的男人抬起头，眼镜片上的反光随着动作晃了晃。
他总是这样，像台精密仪器般随时待命——乔治记得三年前在伯明翰机械展上初见时，这个能背出所有蒸汽轮机型号参数的技术专家，也是用同样的眼神盯着自己设计的齿轮组。
“查过去十年普利茅斯灯塔值班日志，找姓威尔逊的技术人员。”
乔治把报纸拍在操作台上，“要二级电工及以下，别让海军档案科的人察觉。”
亨利的手指在差分机键盘上翻飞，金属齿轮咬合的轻响里，他突然说：“需要死亡证明吗？”
乔治挑眉。
这个总把“数据不会撒谎”
挂在嘴边的男人，此刻眼里却浮起某种近似狡黠的光——他太清楚，活人会动摇，会被威胁，会在某个清晨突然出现在审查官的咖啡桌前。
“三小时。”
乔治看了眼怀表，“我要确切的死亡时间、墓地位置，最好有教区牧师的签名。”
亨利点头，转身时黑风衣扫过地面，带起一小团灰尘。
三小时后，当差分机吐出最后一张纸带时，乔治正用银质裁纸刀挑开密封蜡。
纸上的字迹是亨利特有的工整小楷：“塞缪尔·威尔逊，1858年普利茅斯灯塔二级电工，1862年因肺痨病逝于朴茨茅斯，葬于圣玛格丽特教堂墓园，牧师约翰·霍克确认。”
他抓起钢笔，在“病逝”
二字旁添了句“此人已于去年病故”
，墨迹在“病故”
上晕开，像朵渗血的花。
“死人不会开口，”
他对着空气笑了笑，“但死人的遗憾，最能让活人相信。”
晨光透过通风管道的铁栅漏进来时，詹尼的马车停在了利物浦邮政总局门前。
她裹着深灰色羊毛斗篷，领口别着枚褪色的银质十字架——那是她假扮“教会孤儿安置事务协调员”
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