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她一直都知道，别人怎么看她。
到家，开门。
文稿扑过来，蹭林昭的腿，但看见姜晚，又停住了，警惕地闻了闻。
姜晚蹲下身，想摸它，但它躲开了，跑进沙发底下。
姜晚的手停在半空，很久，才收回来。
“它不认识我了。”
她轻声说。
“认识的，只是太久没见，有点陌生。”
林昭把东西放下，“你先坐，我收拾一下。”
但姜晚没坐。
她走进书房，站在书桌前，看着上面堆的东西：没写完的稿子，翻开的书，那盆铃兰已经枯了，叶子发黄。
她伸出手，碰了碰枯叶，叶子碎了，簌簌地落下来。
林昭跟进来，看见她的背影，心里一紧。
“晚晚……”
“我写不出东西了。”
姜晚说，没回头，“以前坐在这里，脑子里有很多话，想写出来。
现在……现在什么都没有。
空白。
像这盆花，死了。”
“那就别写了。
休息。”
“可我是作家啊。”
姜晚转身，看着她，眼泪涌出来，“昭昭，我是作家。
写作是我存在的方式。
如果我不能写了，我是谁？我还是姜晚吗？”
“你是姜晚，不管你写不写，你都是姜晚。”
林昭走过去，想抱她。
但姜晚后退一步，靠在书桌上，手撑着桌面，身体在抖。
“我不是了。
昭昭，我不是了。
那个会写字的姜晚，那个能出书、能拿奖、能养活自己的姜晚，已经死了。
现在这个，是个连上厕所都会忘的废物，是个要穿纸尿裤的傻子，是个只会花钱、只会添麻烦的累赘！”
她的声音越来越高，脸涨红，眼泪汹涌：“你为什么要留着我？为什么？可怜我？责任？还是你舍不得过去的那个姜晚？那我告诉你，她死了！
回不来了！
你留着的，只是一具会喘气的尸体！”
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