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他每天都要跟它说话，说今天吃了什么，做了什么，想了什么。
说了，就好像娘在身边。
“娘，今天阿木起来的时候，天还没亮。
阿木躺在床上，看着天花板，想了你很久。
想你的脸，想你的手，想你的声音。
你的声音很好听，低低的，慢慢的，像风。”
他伸出手，摸了摸泥人的脸。
泥人的脸是硬的，凉的，不像娘的脸。
娘的脸是软的，温的，摸上去像春天的泥土。
他站起来，拿起铁剑，开始练剑。
练了一遍，又一遍，再一遍。
他的动作还是很笨拙，但他没有停。
娘说过，练剑不能停。
停了，手就生了，心就散了。
他把铁剑举过头顶，劈下去，剑刃划破空气，发出嗡的一声。
再举起来，再劈下去。
他的手臂开始发酸，虎口开始发麻，但他没有停。
他练到太阳落山，练到月亮升起来，练到院子里的影子从长变短、从短变长。
“娘，阿木练完了。
阿木今天练了好多遍。
你看到了吗？”
他对着空气说。
没有人回答。
风吹过来，把松树吹得沙沙响。
他走进灶房，生了火，洗了米，下了锅。
蹲在灶台边，看着锅里的粥翻滚。
粥煮好了，盛了两碗，一碗给自己，一碗放在对面——娘的位置。
他端起自己的碗，喝了一口。
粥很烫，烫得他舌头麻了，他没有吐出来，咽了下去。
烫的，也是甜的。
“娘，粥好了。
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