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"
煮给不存在的人吃。
"
他说,"
先生,你在裂痕里看见的,不是全部。
三千年,我煮了很多粥,很多面,很多甘草。
但没有人吃,只有我自己。
现在……"
他笑了,笑容里有一点苦,像甘草的回甘:"
现在有人吃了。
"
温长慈沉默了。
他看着楚山青的手,那手在搅拌,指节的痣还在,像一滴凝固的墨。
但手变了,不是修士的手,是普通人的手——有茧,有伤,有被柴火烧过的痕迹,像疤,像痣,像某种永远无法消除的印记。
"
疼吗?"
他问。
"
什么?"
"
手。
"
温长慈说,"
被火烧的。
"
楚山青愣了一下,像没料到会被问这个。
他看着自己的手,看着那茧,那伤,那痕迹,像看着某种陌生的东西。
"
不疼。
"
他说,"
习惯了。
三千年,习惯了。
"
"
但现在不用习惯了。
"
温长慈说,声音很轻,但带着某种执拗的坚定,"
楚山青,你现在不用习惯了。
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