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你的原初情绪,我的记忆碎片,都是三百年前的东西。
"
楚山青沉默了。
他睁开眼睛,看着天空,瞳孔里映着将落的月亮,像两口枯井里积了水,水面晃着微光。
他想起裂隙里的画面——年幼的自己在裂隙边缘伸手,恨意像火一样烧,等意像水一样流,两种情绪交织,像网,像茧,像某种困了他三百年的牢笼。
"
先生,"
他说,声音比夜风还轻,"
你看见了?"
"
看见什么?"
"
我的恨。
"
温长慈沉默了。
他看着自己的手,掌心处的叶形疤在月光下微微发亮,像一片嵌进皮肤的叶子,像某种永远无法消除的印记。
他想起裂隙里的吻,很轻,像露水从叶尖滚落,却点燃了某种比记忆更古老的东西。
"
看见了。
"
他说。
"
怕吗?"
"
不怕。
"
"
为什么?"
温长慈转头看他,目光很淡,像雨后的天色,看不出情绪,却带着某种执拗的坚定:"
因为你也等了。
恨是原初情绪,等也是。
楚山青,你在裂隙边缘等了我三百年,这份等,比恨更重。
"
楚山青看着他,看了很久。
久到月亮又西斜了一寸,久到草叶上的露水开始凝结,久到远处的天际泛起鱼肚白。
"
先生,"
他说,"
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