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他的眼睛彻底散了，身体往前倾倒。
温长慈扶住他，青衣散乱，头发披下来，像一株被狂风折断的竹。
那道从裂痕里渗出的光已经爬到他手肘处，像藤蔓在寻找根系，像记忆在寻找宿主。
温长慈看着那道光，忽然觉得掌心发痒。
他低头，看见自己掌心的叶形疤在微微发亮，和灯里的光同一个频率，像心跳，像呼吸，像某种被遗忘的脉搏在重新苏醒。
"
我进去。
"
他说。
不是问句，是陈述。
像"
记得要救人"
一样，无需思考，是本能，是烙印在无垢心深处的、比记忆更古老的东西。
他把楚山青平放在榻上，照夜灯放在两人之间。
裂痕里的光更盛了，像一扇门在缓缓打开，门后是幽蓝的深渊，是凝固的时间，是被修改过的、却从未真正消失的过去。
温长慈闭上眼睛，把手覆在灯上。
触感不是青铜的冰凉，是某种更柔软的、像皮肤一样的东西。
他感觉自己在下沉，像露水从叶尖滚落，穿过空气，穿过云层，穿过无数层叠的记忆，最终落进一片深不见底的水里。
他睁开眼。
面前是一道裂隙。
不是比喻，是真正的裂隙——空间像被什么撕裂了，边缘参差不齐，像撕碎的纸，像断裂的弦，像某种不可挽回的伤口。
裂隙后面是混沌，是光与暗的交织，是无数画面在同时播放、同时倒带、同时静止。
裂隙边缘站着一个人。
年幼的，瘦小的，穿着青色的衣裳，像一株刚抽芽的草。
那孩子背对着他，正把手伸进裂隙里，指尖拼命往前够，像在够什么遥不可及的东西。
温长慈顺着那孩子的目光看去。
裂隙对面，站着另一个孩子。
白衣，苍白，像一片将融未融的雪。
那孩子也伸着手，指尖和青衣孩子的指尖相距不过一寸，却像隔着一道天堑。
他们的手在颤，在努力靠近，但裂隙的边缘在扩张，那一寸距离像被无形的力拉扯，越拉越远。
温长慈认出了那个白衣孩子。
是他自己。
不是现在的他，是年幼的他，是还没修成无垢心、还没承载千万执念、还能感觉到冷和热的他。
那孩子的眼睛很亮，像盛着一汪水，水里有光，有火，有某种他早已遗忘的东西。
那叫"
不舍"
。
白衣孩子在哭。
没有声音，只有眼泪像露水一样滚落，砸在裂隙边缘，碎成无数细小的光点。
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