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整个寺庙，陷入了长久的、死一般的寂静。
仿佛连时间都忘记了流逝。
所有的人，无论是见多识广的评论家、精于计算的收藏家，还是记录现场的媒体人，都被夏禾这番充满了原始的、炽热的、近乎野蛮生长般爱意的“艺术宣言”
，给彻底震撼了。
这不再是关于艺术技巧、关于哲学思辨的讨论，这是将一颗活生生的、滚烫的、带着血泪的心脏，捧到了众人面前。
BBC的镜头，牢牢地、贪婪地对准了她泪痕未干却骄傲无比的脸，以及远处林晚那同样震动、眼中闪烁着复杂泪光的表情。
而JulianCroft，则站在原地，如同真正化作了一尊石像，久久地，一动不动。
他那只锐利的独眼里，那层坚硬的、仿佛能冻结一切的刻薄寒冰，似乎正在一点点地、不可抗拒地融化、崩裂。
那冰层之下，流露出了一种极其复杂的情绪——有惊讶，有动容，或许……还有一丝被遗忘已久的、属于遥远过去的什么东西。
他看着眼前的这个年轻的女孩，看着她那看似脆弱却蕴含着惊人力量的身躯，看着她那泪水中折射出的、如同钻石般坚硬的信仰之光。
他仿佛，穿透了时光的迷雾，看到了很多年前，那个同样年轻的自己，在战火纷飞、尸横遍野的废墟里，端着相机，浑身尘土，眼神倔强，试图用冰冷的镜头，去捕捉最后一丝人性的微光，去对抗无处不在的死亡与绝望。
那时的他，是否也曾被人斥责为“无病呻吟”
？是否也曾将某种情感，奉为唯一的“神”
？
许久，许久，久到人们几乎以为他会永远沉默下去。
他才缓缓地，极其缓慢地，开口。
他的声音，不再是之前那种冰冷的、带着嘲讽的刻薄，而是多了一丝极其复杂的、仿佛从遥远记忆中打捞起来的沙哑与……疲惫。
“那么，”
他问，声音很轻，像是在问眼前的夏禾，又像是在问那个早已消失在岁月长河中的、年轻的自己，“你的那位‘神’，她……收到了吗？”
他的目光也转向了林晚，带着一种深沉的审视，“这封，用废墟写成的，情书。”
这个问题，悬在半空，不需要，也没有人能够代答。
但林晚，却在这一刻，清晰地感觉到，一股久违的、熟悉的香气，如同无形的丝线，悄然钻入她的鼻腔。
不是来自她身上任何一瓶香水，也不是来自这寺庙固有的酥油、尘埃和岁月的气息。
而是，来自那尊冰冷的、沉默的、由废铁构成的金属雕像。
她闻到了，一股极其微弱的，却又无比清晰、不容错辨的……野玫瑰的味道。
那味道，不再是初遇时那般只有冲动的、原始的、不加掩饰的炽热。
而是，变得更加复杂，更加深沉。
它混合了金属历经氧化后特有的、冷冽的铁锈气息，混合了汗水与泪水交织的、咸涩的生命滋味，甚至……还夹杂着一丝如同雪莲般、在极致严寒中淬炼出的、纯净而坚韧的底色。
那是一朵，在爱与忠诚的浇灌下，于废墟的荆棘之中，浴火重生、重新傲然绽放的……金属玫瑰。
它无声，却震耳欲聋。
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