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“垃圾。”
JulianCroft开口，说出了一个让所有人心脏骤停的词。
那声音不高，却像一把浸过冰水的手术刀，精准而冷酷地划破了寺庙里那由信仰、艺术和期待共同编织的庄严氛围。
刀锋过处，无形的伤口裂开，渗出无声的惊愕与寒意。
季然的脸色瞬间煞白，仿佛被这句话抽干了血液。
他精心策划的亮相，他寄予厚望的国际背书，在这一声“垃圾”
面前，显得如此滑稽而脆弱。
苏晴下意识地向前迈了一小步，手指紧紧地攥住了自己的衣角，骨节泛白，她看向夏禾，眼中充满了无法掩饰的担忧。
只有夏禾，依旧保持着那个倚靠的姿势，动也没动。
她的脸上，甚至连一丝肌肉的抽搐都没有，平静得如同圣湖无波的水面。
仿佛这毁灭性的评价，早已在她的预料之中，是她等待已久的一个必然环节。
“一堆，毫无美感的，自我感动的，充满了廉价情绪的，垃圾。”
JulianCroft拄着拐杖，金属的杖尖敲击着古老的地面，发出“笃、笃”
的声响，如同送葬的鼓点。
他缓缓地，一步一步，向夏禾走去。
那缓慢而坚定的步伐，像是踩在在场每一个人紧绷的神经上，带来一种近乎凌迟的压迫感。
“你以为，把一堆工业废品，用蛮力拼凑在一起，再赋予它一个听起来很宏大的名字，就是艺术了吗？”
他的嘴角扯起一个冰冷的、近乎嘲讽的弧度。
“你以为，表现痛苦，表现破碎，堆砌伤痕，就是深刻了吗？”
他在距离夏禾几步远的地方停下，独眼如同探照灯，锁定在她身上，“不，小姑娘。
这不叫深刻。
这叫，”
他刻意停顿，加重了语气，“无病呻吟。”
他的话语，刻薄、恶毒，像淬了毒的鞭子，带着撕裂空气的尖啸，一下一下，毫不留情地抽打在夏禾那看似坚硬、实则内里柔软的自尊上。
周围的空气仿佛都凝固了，只剩下他那沙哑而残酷的声音在废墟间回荡。
“看看你周围。”
JulianCroft猛地抬起拐杖，不是指向近处的夏禾的作品，而是划了一个半圆，指向那些沉默的、布满岁月痕迹的残破壁画，那些失去手臂头颅却依旧宝相庄严的佛像，那些被风雨侵蚀却纹理依旧精美的梁柱。
“这些，才是真正的艺术。
它们也破碎，也残缺，甚至比你的废铁更加不完整。
但它们的破碎里，有信仰的沉淀，有历史的重量，有对众生慈悲的凝视。
它们的每一道裂纹，都诉说着时间的史诗。”
他的拐杖猛地收回，杖尖几乎要戳到那尊《重生》冰冷的金属表面。
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