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“你那个笔记本，我能看看吗？”
他走过去拿起本子，借着缝隙透进来的月光翻开。
炭笔素描：迷宫的墙，菜园的苗，篝火的光。
线条简洁，没有多余修饰。
她看得很仔细，他的手指在翻页时很稳，耳根却在昏暗光线下泛起了暗色。
“你画得很好。”
她轻声说。
他把本子放回床脚，动作有点快。
“谢谢。”
他说完转身准备回到自己床上。
她看着他的背影，那道挺得笔直的脊梁在月光下显出某种紧绷的僵硬。
想起他刚才说“总得有人去找出口”
时的语气，想起这些天从他身上感知到的、深植于底的疲惫。
她犹豫的开口：“你看起来很累，你还好吗？。”
他拆鞋带的手停了。
手指还捏着鞋带的一端，悬在半空。
月光从门缝挤进来，落在他手背上，照出指节处磨出的白痕。
他低着头，看着自己的手。
“累不是最可怕的。”
他把那只靴子放到床底下，躺下来，望着天花板。
“最可怕的是不知道累到什么程度才会停。”
她没有追问。
有些问题没有答案，有些痛苦无法用语言分担。
她只是俯过身，把手掌轻轻贴在他右手腕上，隔着一层皮质护腕。
他身体微微一僵，肌肉绷紧，但没抽开手腕。
她能感觉到护腕下腕骨的形状。
几秒后，他紧绷的肌肉慢慢放松下来。
她收回手，指尖仍残留着皮质和体温的触感。
“晚安，纽特。”
他看着天花板，眉头那道竖纹还在，但嘴角的弧度变了。
“晚安，塞西莉亚。”
她回到床上，拉过薄毯。
闭上眼睛，脑海里是他指节上的白痕，手腕的温度，还有他叫她全名时声音里那一点不习惯的、笨拙的温度。
至少现在，她有地方可去，有事可做，有人可以试着去理解。
她不是一个人。
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