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别逞强。”
楚寒衣没说话，只是看着他。
难道今天她栽在他这儿了。
不是因为武功不如，不是因为防备不周。
是因为她心里，一直有他。
她把最软的肚皮露给他，他把刀捅进去了。
这件事比中毒更让她喘不过气。
她低下头，看着自己的手。
那双手还在抖，还在发麻。
但那双手，杀过多少人，她自己都数不清。
她看着那些细密的掌纹，看着那些深浅不一的伤疤，看着那些洗不掉的茧子。
这双手从来没有抖过。
从十五岁那年开始，它们只做一件事——杀人。
握剑，刺出去，拔出来，再握剑。
稳得像石头。
可现在它们在抖。
她暗暗责怪自己大意，太信任他了。
她抬起头，看着林彻。
“你走吧。”
她说。
林彻愣住了，看着她，没动。
他的脚像钉在地上，眼睛死死地盯着她，像是在判断她是不是在诈他。
楚寒衣的手从剑柄上放下来，撑着桌子。
桌子的木纹在她手心里粗糙地压着，给了她一点踏实的感觉。
“我现在杀不了你，”
她说，声音不大，但每个字都像钉子钉进木头里，“但你也别想杀我。
我那点力气，杀你不够，拼命足够。”
林彻的脸色变了变。
不是吓白了，是灰了，像一层灰从脸上漫过去。
他的嘴唇动了动，想说什么，又咽回去了。
楚寒衣看着他，嘴角扯出一个冷笑。
那笑容很淡，只是嘴角动了一下，但比任何话都伤人。
“五万两，”
她说，“你拿不到了。”
林彻站在那儿，看着她。
月光从窗户照进来，照在两个人中间，像一条河，隔开了两岸。
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