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贝克尔这才抬起头正眼打量她，洗手衣和手术帽把她裹得只露出一双黑曜石般的眼睛，在无影灯下亮闪闪的。
“东方人，还是意大利人？“
“……中国人。”
中国人，在阿姆斯特丹，还是他们这位眼高于顶，被业界评为“才华与刻薄等量齐观”
的同行亲自推荐，男人难以置信地扬了扬眉毛。
沉默了足足五秒，才开了口。
“会缝合吗？”
“会。”
“那别站着。”
贝克尔转身，“洗手，上台。”
手术进行的出奇顺利，病人的阑尾已经化脓，组织黏连，需要小心剥离，女孩负责止血。
缝合时，贝克尔看了她的手一眼，径直把持针器递过来：“你来缝。”
她接过去，冰凉的触感反让心更静了，进针、出针、打结，针脚间距细密得如同用尺子量过似的。
贝克尔盯着看了几秒，哼了一声：“还行。”
这大概是一位德国老医生能给出的，最接近赞扬的评价了。
洗手池前，贝克尔一边用力搓着手，一边对镜子里的维尔纳瞪眼：“这样的人，你让她去当文书？简直浪费。”
眼镜男人无奈地笑了笑：“有人不让。”
“谁？”
“她未婚夫，赫尔曼·冯·克莱恩，警卫旗队装甲师的上校。”
话音落，老医生冲洗的动作猛然顿了一秒，水流哗哗地淌着。
“那个在东线一口气干掉六十辆T-34的疯子？”
“同一个。”
贝克尔关掉水龙头，转过头重新打量起女孩，目光中的审视渐渐变成一种复杂的掂量——混合着恍然大悟、隐隐的忌惮，以及...某种微妙的敬意。
“怪不得。”
怪不得连维尔纳都得“特别关照”
。
但这层认知，反而让贝克尔的态度软化了些，前线军人的女人，在战时值得一点尊重。
因为这往往意味着，她们也在承担某种形式的牺牲。
“明天下午两点，”
贝克尔把擦手的毛巾扔进回收筐，“有个腹股沟疝手术，缺个一助，来不来？”
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