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拖到巴黎城里…他在心里说，最后一批该走的人，能走掉。
“执行命令。”
话音落下，整个指挥部瞬时沸腾起来，掩体里的电台呼叫声交织成网，参谋们飞快地争论着坐标和火力配系。
战争的巨兽喘息着再次开始运转。
而就在这间隙里，克莱恩走到角落的电台前，耳机边缘的皮革已经被磨得油亮，不用拿起来都知道，加密频道里依旧只有沙沙声。
“约翰有回音吗？”
他问。
“没有。”
身后默默肃立的汉斯绷直脊背，“最后一次通讯是叁十六小时前，潜入巴黎外围之后就断了。”
他最信任的狙击手，那个从东线的暴雪中就跟着他一路活到现在的老兵，此刻音讯全无，出发前，他口口声声向自己保证，“她出事之前，我会先死。”
克莱恩见过他趴在零下四十度的暴雪里，两天两夜，最后等来了那个苏联近卫军参谋长。
一千米外，子弹精准钻进目标眉心。
如果连约翰都失败了……
克莱恩摸出烟盒抖出一根，打火机火苗在指间跳跃了几次才点燃，辛辣的烟草味灌入肺部，却压不住那股翻涌而上的情绪。
他强迫自己转身走向地图，指尖划过一道道防线标记，大脑计算着兵力配置、弹药存量、可能出现的突破口….
但无论怎么算，那个坐标点都像磁石一样，把思绪狠狠往回拽。
没有如果，他对自己说，约翰是他手下最好的兵，冷静、精准、从不失手。
可就在这时，心脏突然抽痛了一下。
不是弹片贯穿的灼痛，也不是旧伤复发的钝痛，倒像有只手攥住心脏，狠狠拧转。
指间香烟猝然坠落，掉在焦黑的泥地上，暗红的火星溅开，转瞬熄灭。
“指挥官？”
旁边的汉斯吓了一跳。
克莱恩摇头示意没事，可直起身时，才发现自己手掌正抵住左胸，那里心跳得又重又乱，像一头被困在战壕里的野兽，用尽全力撞击着牢笼。
他太熟悉这种感觉了。
1922年，巴伐利亚边境的春猎季，十一岁的他在林间小屋里午睡时突然惊醒，心脏像被凿子敲了一下。
一天后，勃兰登堡庄园的快信送到：祖父在扶手椅上安然长眠。
文。
这名字落在心底，一阵眩晕感骤然袭来，他不得不撑住地图桌，才勉强稳住身型。
几个参谋暗自交换眼神，他们从没见过这位铁血上校这般模样。
去年冬天在哈尔科夫，炮弹差点削掉他半只手臂时，这个男人只是用绷带随意包扎，继续对着无线电下达突击命令。
可现在，他扶着桌面的手竟然在发抖。
心脏又是一阵绞痛，这次更清晰，像有根看不见的线，从巴黎方向扯过来勒进血肉里。
她出事了，这念头攫住了他。
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