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说完，他把草窝里的灰烬扒拉出来，用残卷的边角点燃，火苗蹿了两下，照亮他那张脏得看不出模样的脸。
他看着跳动的火光，低声念：“爹，娘，等我回来。”
火灭了。
他重新躺下，把破席子裹紧。
第八天，他翻过一道山梁。
风更大，雪更深。
他走不动了，就爬。
手肘和膝盖在雪地里蹭出两道沟。
有一次滑倒滚下坡，撞在一棵树上，半天爬不起来。
他趴着喘气，嘴里呼出的白气一缕一缕，像断线的风筝。
他摸了摸怀里，残卷还在。
他拍拍它，像是确认它没丢。
第九天，他脚上的布条全烂了，露出底下厚厚的茧子。
那茧不是新长的，是小时候上山打柴、割草磨出来的，这几年又叠了新层，硬得像树皮。
他坐在石头上，拿块碎瓦片削了削翘起的死皮，血渗出来，滴在雪上，红得刺眼。
他没管。
包了块新布，站起来接着走。
第十天，他看见路旁有串脚印。
不是他的。
是靴子印，很深，应该是个大人。
他跟着看了会儿，脚印被新雪盖住了。
他停下，心想：有人走这条路，说明离人烟不远了。
他加快脚步。
第十二天，他路过一个村庄，看见几个孩子在打雪仗。
他们尖叫着跑来跑去，脸上通红，手里攥着雪团乱扔。
其中一个摔了一跤，爬起来哈哈大笑，抹了把鼻涕继续追人。
孙孝义站在村口老槐树下，看了很久。
他曾经也是这样的。
七岁之前，他也摔过跤，也打过雪仗，也偷吃过灶上的菜。
那时候他不知道什么叫仇，什么叫恨。
他只知道饿了要吃饭，冷了要躲进娘怀里。
现在那些都没了。
他转身离开，脚步比刚才快了些。
第十五天，他终于看到远处山腰上露出一角黄墙。
那是座道观，藏在云雾里，看不真切。
他问一个挑柴的老汉：“那是哪儿？”
老汉瞥他一眼：“茅山九霄宫。
你去那儿干啥？”
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