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印记在几秒钟之内从白色变回了皮肤的颜色。
他迈出了一步。
脚从卧室的木地板上踏到了客厅的瓷砖上，瓷砖比木地板硬，也比木地板凉，那种温差从脚底传上来，穿过小腿，一直传到后腰的位置。
他走进了客厅里。
他的右肩擦过门框，门框的木质包边被他的身体轻轻刮了一下，发出极其微弱的、木漆摩擦布料的沙沙声。
就是在这个时候他闻到了气味。
不是那个房间里那种粘稠的、带着隐秘甜腥味的空气，而是早餐的气味。
米粥被小火慢慢熬煮时散发出的那种绵密的、带着淀粉质感的香气。
煎鸡蛋时蛋清在热油里迅速凝固、边缘泛起一圈焦黄色的脆边时的那种带着微微焦香的油脂气。
切碎的葱花被撒进热锅里、在接触到滚油的最初几秒钟内爆发出的那种辛辣而又清甜的气息。
还有酱黄瓜的味道——酸中带咸，咸中带甜，是那种在老坛子里腌了很久腌透了的酱黄瓜特有的浓郁香气。
所有这些气味混合在一起，在洒满晨光的客厅里弥漫开来，钻进他的鼻腔，触碰到他的嗅觉神经，然后在大脑深处唤醒了一些比记忆更古老的东西。
他的脚踩在那块铺在客厅中央的浅驼色地毯上。
脚底和地毯纤维接触的那一瞬间，他感觉到了一种柔软的、毛茸茸的、带着轻微弹性的触感，取代了瓷砖的硬凉。
脚下的地毯绒毛被踩下去不到一毫米，然后在他的脚抬起之后又缓缓地弹起来，恢复到原来的形状。
他的父亲坐在客厅沙发上，手里端着一个白瓷茶杯，正低头看着一份报纸。
他戴着一副银色细框的老花镜，镜片后面的眼睛半眯着，目光沿着报纸上的铅字缓慢移动。
他的头发是灰白色的，不是那种银白的全白，是黑色里掺了大量的灰色，灰色又正在向白色过渡的中间状态，两鬓的白发比头顶的更多更密。
他穿着一件深蓝色的开衫毛衣，里面的衬衫领子翻出来，领口的第一颗扣子没有扣，松松地敞着。
他的坐姿是那种习惯性的、带着一点驼背的放松姿态，后背没有完全靠在沙发靠背上，而是微微前倾，两个手肘架在自己的膝盖上，双手在膝盖前方托着那份摊开的报纸和茶杯。
报纸翻动的时候发出清脆的纸张摩擦声。
“爸。”
他张嘴，他本来想喊一声爸的。
他的嘴唇分开了，舌头的根部做好了发出声音的准备，但那个字在即将出口的瞬间卡在了某个地方。
不是物理上的卡住——他的喉咙没有痉挛，声带没有突然失效——而是一种更复杂的、更深层的无法发声。
就好像那个称呼太重了，重到他的声带无法承受它的重量。
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