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这是他生活过的世界里最普通的街景，是任何一个城市的任何一个居民区在任何一个晴天的黄昏都会呈现出来的样子。
他已经很久很久——不是时间上的久，是感受上的久——没有在梦里见到过这么正常的、这么普通的、这么毫无隐喻意味的景象了。
他的梦在过去几天里变成了一间与世隔绝的牢房，窗帘外面是一堵近在咫尺的红砖墙，墙后面什么都没有。
而现在，这扇窗户通向一个完整的世界。
有天空，有楼房，有路，有车，有远处丘陵的轮廓线。
有风吹动晾在阳台上的衣服。
有烟囱里冒出来的白烟。
他把目光从远处收回来，重新聚焦在窗户本身。
和上次一样，老式的铝合金窗框，银白色的氧化层，靠近把手的位置被磨得发亮。
把手是扁平的月牙形，连接着窗框内侧的一根细细的金属连杆。
上次他费尽全身力气都没有转动它一丝一毫——它像被焊死在窗框上一样纹丝不动。
他的手指嵌进了窗框的缝隙，指甲盖里塞满了白色的油漆碎屑和灰色的灰尘，指腹上磨起了水泡，水泡破了，一片指甲留在了缝隙里。
那些触感都还在他的记忆里。
他把手放在把手上。
冰凉的金属触感从掌心传上来，和上次一样冰凉，冰得他手指的关节微微发疼。
他深吸一口气，然后转动它。
把手动了。
不是那种生涩的、生锈的、需要用力克服阻力的转动，而是一种轻快的、顺滑的、几乎不费任何力气的转动。
月牙形的把手在他的手掌下面转了九十度，内部的金属连杆带起一阵轻微的振动，然后响起一声清脆的、金属卡扣脱离锁槽的“咔嗒”
声。
他愣了一秒——不是因为打不开，而是因为太容易了。
他用手指勾住窗框的边缘，向外一推。
窗户向外打开了。
风涌进来。
夕阳的光涌进来。
带着一股干燥的、微凉的、裹着淡淡油烟味和远处谁家厨房里飘出来的炒菜香气的风。
不是那个房间里那种粘稠的、温热的、像是糖浆一样的空气，是真实的、流动的、带着各种细微气味的风。
它拂过他的脸，穿过他的头发，灌进他的领口，把他身上那种属于那个房间的、说不清道不明的气息一点一点地吹散。
他站在窗前，两只手撑着窗台，上半身前倾，把脸探出窗外。
风更大了，吹得他眼睛有点发干，但他没有闭上。
他看着下面那片绿化带，看着那条水泥路，看着那辆积了灰的深蓝色小货车。
楼下有一个老太太牵着一只白色的狗从路的拐角处走出来，狗走得很慢，每走几步就停下来低头闻一闻地面，老太太也不催它，就站在旁边等着，手里牵着那条松松垮垮的绳子。
沈岸看着那个老太太和那只狗从他的视野右下方走到左下方，然后消失在楼房的拐角后面。
他能下楼。
这个念头突然冒出来，带着一种不真实的、让人眩晕的轻快感。
他能打开窗户，窗外是正常的世界，楼下有人在遛狗，远处有人在炒菜，所以这个房间应该有一扇门，门外面应该是一条走廊，走廊应该有楼梯，楼梯应该通向地面。
他能走出去。
他能离开这个房间。
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