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和昨天一样，和前天一样，和每一天一样。
它不知道沈岸躺在床上，被一个不存在的房间和一个不知道是谁的血泊折磨得动弹不得。
它不知道沈岸心里痒得像是有一千只蚂蚁在爬。
它不知道沈岸想回去又不想回去，想知道答案又不想看见那摊血。
它不知道，它不在乎，它继续运转。
他把脸从枕头里抬起来，翻了个身，坐了起来。
床沿。
他的脚平放在地板上，脚趾碰到木纹。
地板是温的，被阳光晒过的地方比别处暖和一些。
他的脚趾正好落在一小块光斑里，能感觉到那种暖意从趾尖渗进来。
他低头看着自己的脚，看着脚背上那些细小的血管，淡青色的，在皮肤下面隐约可见。
他的血还在他的身体里流动。
他拿起床头柜上的手机。
屏幕亮起来。
九点二十三分。
屏幕上还有昨天晚上——不对，是今天凌晨——他在备忘录里打下的那些字。
他打开备忘录，从头读了一遍。
木板床上的划痕。
沙发扶手上的磨损位置。
空档的宽度和他的身体完全吻合。
窗帘布料的颜色和织纹。
七个出血点。
沙发底下干燥粗糙的触感。
念头被稀释的感觉。
从黄昏试到天黑。
手指甲嵌进窗框。
水泡。
铁锈味。
凌晨两点呕吐。
凌晨四点十七分在地板上醒来。
他读完最后一个字，把手机放下。
屏幕朝上，九点二十三分慢慢变成了九点二十四分。
他还在想那个房间。
他坐在床沿上，脚踩着一小块被太阳晒暖的地板，手放在膝盖上，眼睛盯着对面墙壁上那块因为潮湿而微微鼓起的墙皮。
白天是安全的。
而且那个房间只在梦里出现。
他现在醒着，他是安全的。
但天会黑的。
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