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像是你在等一个重要的电话，电话还没有响，但你知道它一定会响，你在等那个铃声的每一秒钟里都在被一种细密的、蚂蚁爬过皮肤一样的焦灼感啃噬。
他想回去。
这个念头从那一团燃烧的纸里跳出来，落到他的意识正中央，像一块烧红的铁落在水面，发出嗤的一声，周围所有的念头都被烫得退开了。
它孤零零地站在那里，冒着热气，清清楚楚，明明白白。
他想回到那个房间。
他被自己吓了一跳。
不，不是“吓”
，是一种更复杂的、包含了惊吓、困惑、自我厌恶和某种说不清道不明的兴奋的混合情绪。
他想回去？他在过去的四天里用尽了一切办法来对抗那个房间——舔它的血，拉它的窗帘，撬它的窗户，坐着睡觉，从凌晨四点十七分睁着眼睛熬到天亮。
他做了这么多，就是为了不进去。
他赢了。
他今天夜里没有进入那个房间。
他赢了。
然后现在他躺在这里，脑子里想的全是他要回去。
他把脸埋进枕头里，用力压下去，压到鼻梁骨开始发疼。
枕头里的纤维被压缩了，发出一声极细微的、气流被挤出来的声音。
他的呼吸变得困难，鼻孔被堵住了一半，每一次吸气都要用更大的力气。
缺氧让他的太阳穴开始发涨，让他的意识开始变得有一点模糊。
但那个念头没有被闷死。
它还在那里，在他故意制造出来的这片模糊里，反而变得更清晰了。
他想回去。
他想知道那七个出血点是什么。
他想知道沙发底下那个干燥粗糙的东西是什么。
他想知道窗帘拉开之后如果他能多看一会儿，多观察一会儿，会不会发现什么他上次错过的东西。
上次他被那个房间稀释了念头，所有的注意力都被吸到了窗户把手上，吸到了那颗螺丝上的锈迹上，吸到了打开窗户这件事上。
他从黄昏一直试到天黑，试到手指甲嵌进窗框的缝隙里，试到指尖磨破，试到水泡破裂，试到一片指甲留在了窗框里。
但那段时间里发生的事情，他其实记不太清了。
他只记得他在尝试打开窗户，但具体怎么尝试的，试了哪些方法，中间有没有停下来看过别的地方——他全都不记得了。
那个房间在那段时间里完全接管了他的大脑，把他的意识压缩成了一条单一的、狭窄的指令：打开窗户。
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