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不是那种空气变凉了的冷，而是一种从接触面传导上来的、渗透式的冷。
它从他的右侧身体开始——右侧的肩膀，右侧的髋骨，右侧的大腿外侧，右侧的脚踝——然后慢慢地向身体的其他部位扩散。
那种冷是硬的，是没有弹性的，是地板。
他趴在地板上。
他的意识是一层一层回来的。
先是触觉——冰凉的、光滑的、带着木纹肌理的地板贴着他的右脸。
然后是听觉——他自己的呼吸声，很近，被地板反射回来，带着一种闷闷的、被压缩过的质感。
然后是嗅觉——木头，灰尘，还有一丝丝的、从地板缝隙里渗出来的不知道是什么的清漆味道。
然后是视觉，他睁开眼睛的动作。
眼皮是粘的。
上下眼睑之间被某种干燥的分泌物粘在了一起，他眨了好几下才把它们分开。
睫毛上沾着细小的灰尘颗粒，每眨一下都能感觉到那些颗粒在眼球表面轻微的刮擦。
视野是模糊的，一块深色的平面填满了他的整个视线范围——是地板。
木地板，深棕色的，上面有一道一道深浅不一的木纹，靠近他眼睛的位置有一小块被磨得发亮的区域，像是被人反复踩过。
地板和踢脚线交接的地方有一道细细的缝隙，缝隙里塞着灰色的灰尘和一根不知道什么时候掉落的头发。
他躺在地板上。
不是趴在床边的地板上——如果是那样，他还能理解，从床上滚下来，落在床边，合乎逻辑。
但他不在床边。
他在房间的另一头，靠近门的位置。
他的床在他身后大概三米远的地方，床头板还靠着他垫上去的那个枕头，被子有一半垂在床沿外面，另一半还搭在床上，形成一道歪歪扭扭的、从床垫延伸到地板的布桥。
他从床上滚了下来，然后滚过了整个房间。
或者是有什么东西把他拖过来的。
他把手掌贴在地板上，把自己撑起来。
手臂在发抖，不是那种用力过度的抖，是一种更细密的、更接近于震颤的抖，从肩膀一直延伸到手腕，让他的手掌在地板上发出极其轻微的、连续的摩擦声。
他把膝盖收拢，跪起来，然后慢慢地、一节一节地直起上半身。
脊椎从腰椎开始，一节一节地恢复到垂直的位置，每一节都发出细小的、干涩的咔嚓声，像是一串生了锈的铰链被强行拉开。
他跪在地板上，直着上半身，环顾整个房间。
窗帘是深灰色的——不是那个房间的墨绿色厚重布料，是他自己房间的、普通的、薄薄的聚酯纤维窗帘。
窗外的天还没有亮，但已经不是那种完全的、纯粹的黑暗了，而是一种被稀释过的、隐隐透着灰蓝的暗色。
路灯的光从窗帘的缝隙里漏进来，在天花板上画出一条细长的、冷白色的亮线。
那条亮线和那个房间里窗帘底部的橙红色光带完全不一样——它是冷的，静止的，不会移动，不会呼吸。
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