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窗户玻璃上映出了他自己的脸——不是倒影，因为外面的光已经不足以在玻璃上形成一个清晰的反射了，只是一个更暗的轮廓，两个眼窝的位置是两个更深的黑洞，鼻子的线条，下巴的线条，肩膀的轮廓，和身后那个房间的黑暗融合在一起。
他身后的房间里，那摊血还在发光。
不是真的发光。
是它在暮色中的对比度变得更高了。
整个房间都在变暗，墙壁，地板，床，沙发，窗帘，所有的东西都在失去颜色，沉入灰度，但那摊血拒绝沉下去。
它还是鲜红的，在几乎全黑的环境里，那种鲜红变得刺眼，变得像是自己会发光一样。
他看见它映在玻璃上的倒影——一团模糊的、发亮的红色，在他的脸旁边，和他的倒影重叠在一起。
七个出血点。
七个深色的小点。
他不用转身就知道它们还在那里，还在往外渗血。
他转回身，继续尝试打开窗户。
时间在过去。
他不知道过了多久。
外面的天空已经完全黑了，不是那种城市的黑——城市里没有真正的黑暗，总会有路灯，有楼宇的灯光，有远处广告牌的光污染。
但窗外的黑暗是绝对的，是纯粹的，是没有一丝光线的。
红砖墙消失了，天空消失了，云消失了。
窗外只剩下一片均匀的、没有任何深浅变化的黑色，像一块黑色的绒布被人从外面蒙在了窗户上。
玻璃上只能看见他自己的脸了，被房间里那摊血的光从背后照亮，五官的轮廓被勾勒成一种诡异的、发红的样子。
他的眼睛里有两个极小的红色光点，是血泊在角膜上的倒影。
他还在试图打开窗户。
他的手指已经感觉不到任何东西了。
指甲缝里塞满了碎屑，指尖的皮肤被磨破了好几个地方，水泡破了，里面的液体流出来，和灰尘混在一起，结成一层灰褐色的、粗糙的痂。
他把手掌贴在玻璃上，用力推。
玻璃是冰凉的，那种冰凉透过掌心传上来，沿着手臂的骨骼一直传到后脑勺，在后脑勺的位置变成一阵一阵的、有节奏的钝痛。
推不动。
拉不动。
把手转不动。
窗框掰不动。
他试了所有能想到的方法。
他用指甲扣窗框和玻璃之间的密封胶条，把胶条抠下来一小段，露出下面黑色的、粘稠的密封胶。
他把手指伸进那道缝隙里，指甲碰到金属窗框的断面，锋利的，没有打磨过的，像刀刃一样。
他的指甲被卡住了，进不去也出不来。
他用力往外拔，指甲盖和甲床之间传来一阵撕裂般的疼痛，然后手指出来了，但一小片指甲留在了缝隙里。
他不知道他这样做了多久。
从黄昏到天黑。
从天还亮着到外面彻底黑透。
他不知道这段时间到底有多长——一个黄昏能有多长？太阳从地平线以上到完全沉入地平线以下，在夏天可能需要半个小时，在冬天可能只需要十几分钟。
他是在夏天还是在冬天？他不知道。
窗外那面红砖墙挡住了所有的参照物，他能看见的只有光线的消失，但光线消失的速度有多快，他无法判断。
他只知道自己一直在尝试打开窗户。
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