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他用手撑着地板，把自己撑起来。
手掌上沾到了一点血迹，是从血泊边缘蹭到的，在手侧形成一条弯弯曲曲的红线。
他没有擦掉它。
他站起来，膝盖上沾了灰——不对，这个房间的地板上没有灰。
他低头看了一眼膝盖，什么都没有，干干净净。
但他的手掌上那条血迹还在。
窗帘。
他没有犹豫。
没有停顿。
没有给那个房间任何稀释他念头的时间。
他从趴着的地方直接转向窗帘的方向，脚掌蹬地，身体前倾，重心压上去——一步，两步。
他几乎是扑到窗帘前面的。
他的手抓住了窗帘的边缘。
就是那个位置，底部离地面一厘米的缝隙，橙红色的光从那里漏进来。
他的手指插进那道缝隙里，手背贴着地板，手心贴着布料的背面——那种粗粝的、干燥的质感从手背和手心同时传来，像两片砂纸把他夹在中间。
他摸到了窗帘布料的背面，那是他之前从来没有接触过的部分。
背面的质感和正面不一样，更粗糙，线头更多，能摸到一道道横向的、凸起的织纹，像是某种盲文。
然后他用尽全力，向旁边一扯。
窗帘杆发出一声尖锐的金属摩擦声。
那是这个房间里他听到过的最响的声音——不是东西落地的声音，不是他的呼吸声，不是血液渗出的声音，而是一种金属和金属之间互相刮擦的、让人头皮发麻的尖啸。
窗帘环和窗帘杆之间的摩擦，若干个金属环同时滑动，每一个都发出自己的声音，叠加在一起变成一片刺耳的合唱。
布料在他手里猛地绷紧了，那些整齐的褶子被拉直，深色的布面上出现一道道浅色的、被拉伸的痕迹。
灰尘从布料的褶皱里飞出来，在橙红色的光线里形成一小团金色的雾。
窗帘被他拉开了一道大约三十厘米的缝隙。
光涌进来。
不是那种被布料过滤过的、暧昧的、温吞的橙红色，而是直接的、毫无遮挡的、几乎称得上暴烈的橙色光芒。
它像一堵墙一样撞在他脸上，热浪和光线同时到达，他的瞳孔在那一瞬间剧烈收缩，视野变成了一片过曝的白色。
他眯起眼睛，偏过头，用一只手臂挡住光，等了几秒钟，让眼睛适应。
窗外是一面墙。
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