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“你阿爸这个人，你跟他相处了十年。
你觉得他是个什么样的人？”
林清石没有想到她会问这个问题。
他低下头，想了很久。
太阳已经落山了，天边还剩最后一抹暗红色的光，照在苏阿梅的脸上，把她的皱纹照得像乾裂的河床。
“他不会说话，”
林清石慢慢地说，“但他做的事，比说出来的话多。”
苏阿梅看了他一眼，嘴角动了一下——不是笑，是一种说不清的表情，像是欣慰，又像是心疼。
“你知道你阿爸为什么把那根扁担给你吗？”
“不知道。”
“因为他觉得你像他。
不是长得像，是走路的姿势像。
你们走路都是弯著腰，低著头，不看前面看脚下。
但你们心里有路。
你们这种人，嘴上不说，心里清清楚楚。
你们知道自己要去哪里，知道怎么去，知道路上会遇到什么。
你们不怕。”
苏阿梅停了一下，看著天边那抹越来越淡的红。
“你阿爸这辈子，最放心不下的不是阿圆，是那根扁担。
他从缅甸挑回来的那根扁担，断了三次，他绑了三次。
他不是捨不得那根木头，他是怕断了的路接不上。
现在他把扁担给你了，他觉得路接上了。
你可以走得更远，比他远。”
林清石坐在那里，两只手放在膝盖上，手指头在膝盖上轻轻地叩著，像是在打拍子。
他低著头，看著自己的手。
那双手粗糙、黝黑、布满裂口和伤疤，指甲缝里永远有洗不掉的泥。
这双手接过扁担的时候，他以为那只是一根木头。
现在他知道那是什么了。
那是一根路。
“阿母，”
他的声音有些哑，“我会走好的。”
苏阿梅没有回答。
她站起来，拍了拍裙子上的草屑和泥土，端起那碗已经凉了的红糖水，喝了一口。
糖水凉了，就不甜了，但她还是喝完了。
她把空碗递给林清石，拄著林清石递过来的一根树枝，慢慢地往山下走。
走到半山腰的时候，她停下来，回过头看了一眼。
那座新坟在暮色里只剩下一个模糊的轮廓，像一个蹲在山坡上的人。
她看了几秒钟，转过身，继续往下走。
她再也没有上过那座山。
陈远水走后，陈家铺子的那根扁担就掛在了林家铺子的墙上。
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