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天很冷，巷子里的青石板上结了一层薄薄的霜，踩上去滑滑的，白白的，像撒了一层盐。
石榴树的叶子落光了，光禿禿的枝条像老人的手指，一节一节的，关节肿大。
铺子里生著炭火盆，炭火红红的，在灰里一闪一闪的，像一只半睁半闭的眼睛。
他躺在床上，穿著那件藏青色的棉袄。
棉袄洗过了，领口的螺纹更鬆了，右肩那个洞更大了，里面的棉花露出来更多了。
但他穿著它。
他穿著他哥的棉袄走的。
陈阿圆坐在他床边，握著他的手。
手是凉的，很轻，像握著几根乾枯的树枝。
她把那几根树枝握在手心里，用她的手温去暖它们。
暖不热了。
手太凉了，她暖不热了。
“叔。”
她喊了一声。
他的眼皮动了一下。
“叔，你还有什么话要说吗？”
他的嘴唇动了一下。
她把耳朵贴在他嘴边。
他的声音很小，像从很远很远的地方飘来的。
“那颗糖，我吃了。
甜的。”
他的嘴角动了一下。
那是他的笑。
笑容很小，不大，不夸张，不露牙齿，就是嘴角微微往上一翘，像一根被风吹弯了的草。
那根草被风吹了很久了，被风雨吹，被太阳晒，被雪压，被人踩。
但它还在那里，弯著，但没有断。
它弯了一辈子，没有断。
它在他嘴角弯著，弯成了一个小小的、弯弯的、像月牙的弧度。
他走了。
陈水木走的那天晚上，天很冷。
炭火盆里的炭烧完了，灰是白色的，细细的，轻轻一吹就飞了。
陈阿圆把那根扁担从墙上取下来，放在陈水木身边，放在他的右手边。
他没有握，她已经替他握过了。
她握了一整夜。
她握著扁担，就像握著她阿爸的手，就像握著她叔叔的手，就像握著从缅甸到泉州那三千里路上的每一个脚印、每一个坑洼、每一块石头。
她握著它们，它们也握著她。
天亮了。
她把扁担从陈水木身边拿起来，重新掛回墙上。
扁担掛在墙上，黑色的，裂著几道缝，绑著三道发黑的麻绳。
它掛在那里，安安静静的，像一个人，像两个人，像很多人。
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