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他听到他哥的声音在那本帐簿里活著。
那些字不是死的，是活的。
它们会走路。
会从缅甸走到泉州，会从一九四二年走到一九八六年。
会从一个人的耳朵里走到另一个人的心里。
陈水木走的那天，是一九八六年腊月。
天很冷，巷子里的青石板上结了一层薄薄的霜，踩上去滑滑的，白白的，像撒了一层盐。
石榴树的叶子落光了，光禿禿的枝条像老人的手指，一节一节的，关节肿大。
铺子里生著炭火盆，炭火红红的，在灰里一闪一闪的，像一只半睁半闭的眼睛。
他躺在床上，穿著那件藏青色的棉袄。
棉袄洗过了，领口的螺纹更鬆了，右肩那个洞更大了，里面的棉花露出来更多了。
但他穿著它。
他穿著他哥的棉袄走的。
陈阿圆坐在他床边，握著他的手。
手是凉的，很轻，像握著几根乾枯的树枝。
她把那几根树枝握在手心里，用她的手温去暖它们。
暖不热了。
手太凉了，她暖不热了。
“叔。”
她喊了一声。
他的眼皮动了一下。
“叔，你还有什么话要说吗？”
他的嘴唇动了一下。
她把耳朵贴在他嘴边。
他的声音很小，像从很远很远的地方飘来的。
“那颗糖，我吃了。
甜的。”
他的嘴角动了一下。
那是他的笑。
笑容很小，不大，不夸张，不露牙齿，就是嘴角微微往上一翘，像一根被风吹弯了的草。
那根草被风吹了很久了，被风雨吹，被太阳晒，被雪压，被人踩。
但它还在那里，弯著，但没有断。
它弯了一辈子，没有断。
它在他嘴角弯著，弯成了一个小小的、弯弯的、像月牙的弧度。
他走了。
陈水木走的那天晚上，天很冷。
炭火盆里的炭烧完了，灰是白色的，细细的，轻轻一吹就飞了。
陈阿圆把那根扁担从墙上取下来，放在陈水木身边，放在他的右手边。
他没有握，她已经替他握过了。
她握了一整夜。
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