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手太凉了，她暖不热了。
“叔。”
她喊了一声。
他的眼皮动了一下。
“叔，你还有什么话要说吗？”
他的嘴唇动了一下。
她把耳朵贴在他嘴边。
他的声音很小，像从很远很远的地方飘来的。
“那颗糖，我吃了。
甜的。”
他的嘴角动了一下。
那是他的笑。
笑容很小，不大，不夸张，不露牙齿，就是嘴角微微往上一翘，像一根被风吹弯了的草。
那根草被风吹了很久了，被风雨吹，被太阳晒，被雪压，被人踩。
但它还在那里，弯著，但没有断。
它弯了一辈子，没有断。
它在他嘴角弯著，弯成了一个小小的、弯弯的、像月牙的弧度。
他走了。
陈水木走的那天晚上，天很冷。
炭火盆里的炭烧完了，灰是白色的，细细的，轻轻一吹就飞了。
陈阿圆把那根扁担从墙上取下来，放在陈水木身边，放在他的右手边。
他没有握，她已经替他握过了。
她握了一整夜。
她握著扁担，就像握著她阿爸的手，就像握著她叔叔的手，就像握著从缅甸到泉州那三千里路上的每一个脚印、每一个坑洼、每一块石头。
她握著它们，它们也握著她。
天亮了。
她把扁担从陈水木身边拿起来，重新掛回墙上。
扁担掛在墙上，黑色的，裂著几道缝，绑著三道发黑的麻绳。
它掛在那里，安安静静的，像一个人，像两个人，像很多人。
那些从缅甸走到泉州的人，那些从泉州走到永春的人，那些从永春走回泉州的人，那些走著走著就停下来的人，那些停下来就不再走的人，那些还在走的人，都在那根扁担上。
扁担挑著他们。
他们挑著路。
路挑著日子。
日子挑著人。
她站在扁担下面，抬起头看著它。
它的影子投在她脸上，黑黑的，长长的，像一道疤。
那道疤从缅甸划到泉州，从泉州划到永春，从永春划回泉州。
划了半个多世纪。
他咳得更厉害了，咳得整个人都在抖。
床板在他身体下面咯吱咯吱地响，像一扇很久没有打开的门被人推开了。
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