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陈水木的手慢慢地暖了，从指尖到手心，从手心到手腕，从手腕到手臂，那种温暖像水一样在他身体里蔓延开来，流到胸口，流到心里。
“叔公，你以后就是我的叔公了。”
陈水木看著他，看了很久，久到家兴以为他又要哭了。
他没有哭。
他笑了。
他的笑容很小，嘴角只是微微动了一下，像一根被风吹弯了的草。
但那根草被风吹了很久了，被风雨吹，被太阳晒，被雪压，被人踩，但它还在那里，弯著，但没有断。
他笑了的那一刻，铺子里的煤油灯忽然亮了一下。
不是风，是灯芯烧到了一个饱满的地方，火苗猛地躥高了一截。
那盏灯，亮了几十年了。
从缅甸亮到泉州，从泉州亮到永春，从永春亮回泉州。
灯芯换了无数根，煤油加了无数回，灯罩碎了又换、换了又碎，但灯没有灭过。
灯不会灭。
第二天早上，陈阿圆做了一件事。
她把陈水木带到苏阿梅的房间，打开衣柜，从里面拿出一件藏青色的棉袄。
棉袄是陈远水的，穿了好多年了，领口磨毛了，袖口的螺纹鬆了，扣子掉了两颗，用白线缝了两颗不一样的扣子——一颗是白色的，塑料的，上面有裂纹；一颗是黑色的，铁质的，生了锈。
她把棉袄递给陈水木。
“这是我阿爸的。
你穿上。”
陈水木接过棉袄，手在抖。
棉袄很轻，轻得不像一件能穿几十年的衣裳，但他觉得它很重，重得像一块石头。
他把棉袄展开，看了看。
棉袄的右肩有一块补丁，是苏阿梅缝的，针脚密密匝匝的，一圈一圈的。
那是扁担磨出来的，肩膀磨破了，棉袄也磨破了，破了就要补，补了再磨，磨了再补，补了再磨。
那块补丁上磨出了一个新的洞，还没有来得及补，露出里面发黄的棉花。
他把手指伸进那个洞里，摸了摸那些棉花。
棉花是硬的，板结的，吸了几十年的汗，顏色从白变成了黄，从黄变成了灰，从灰变成了黑。
他把棉袄举到鼻子前面，闻了闻。
樟脑丸的气味，苦苦的，凉凉的，像薄荷。
还有另一种气味——很淡的、快要消失的、但还在的。
那是陈远水的味道。
他哥的味道。
他在棉袄的领口找到了那个味道。
那个味道在领口的螺纹里，在螺纹的缝隙中，被棉线一根一根地夹著，像夹在一本厚厚的书里的书籤。
他把脸埋进领口，深深地吸了一口气。
那股味道从他的鼻腔灌进去，灌进肺里，灌进血液里，灌进他身体的每一个细胞里。
他闭上了眼睛。
他在黑暗中看到了陈远水。
他哥站在他面前，穿著一件白衬衫，袖子卷到手肘，手里拿著一把算盘。
算盘珠子在他手指下噼里啪啦地响著，脆脆的，像有人在磕瓜子。
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