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然后他抬起头，看著陈阿圆。
“好吃。”
他说。
陈阿圆蹲在他面前，看著父亲吃麵的样子，看著他颤抖的手、花白的头髮、深陷的眼窝、乾裂的嘴唇。
她看著他一口一口地吃著那碗面线，吃得那么慢，那么仔细，像是在数每根面线有多少根，又像是在品每根面线里的味道——盐的味道，酱油的味道，猪油的味道，葱花的味道，还有女儿手掌心的温度。
她忽然想起了一件事。
四岁那年，在缅甸曼德勒的广东大街上，她含著那颗硬糖，口水淌了一胸口。
阿爸蹲下来用袖子擦她的嘴，说“甜就对了，日子要跟这糖一样，越嚼越有味道”
。
现在她在想，那颗糖是什么味道的？她记不清了。
但她记得阿爸蹲下来擦她嘴时的表情。
他的眼睛里有一道光，那道光是她在以后漫长的人生中不断地寻找、不断地遇见、不断地失去又重新找到的东西。
那道光照在她的脸上，也照在她的心里，从缅甸到泉州，从泉州到永春，那道光的温度没有变过。
它一直在那里，在父亲的眼里，在她的心里，在被她用面线餵大的孩子的眼里，在那些孩子將来用面线餵大的孩子的眼里。
光不会灭。
路不会断。
她把那碗空碗从父亲手中接过来。
碗还是温的，碗底剩了一点麵汤，她端起来喝掉了。
汤已经凉了，但味道还在——咸咸的，淡淡的，有一点点甜。
她站起来，拿著空碗走进灶间，把碗放进水盆里，倒了一瓢水泡著。
然后她系好围裙，走到案板前，拿起菜刀，继续切那把没有切完的青菜。
菜刀碰到案板的声音又响起来了，咚咚咚的，节奏还是那么均匀，像是从没有被打断过。
院子里，陈远水坐在石凳上。
家兴又爬回了他腿上，在他怀里扭来扭去，像一只不安分的小猫。
陈远水用一只手按住他，另一只手从他头髮上捡下来一小片枯叶，看了看，扔在地上。
枯叶落在石凳脚下，跟那些剥下来的花生壳混在一起，分不清哪是叶子哪是壳。
灶间的烟囱里升起了炊烟，白白的，细细的，在秋天的天空里慢慢地升高、散开，像一条通往天上的路。
那条路，跟所有的路一样，没有尽头。
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