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他走了。
陈水木走的那天晚上，天很冷。
炭火盆里的炭烧完了，灰是白色的，细细的，轻轻一吹就飞了。
陈阿圆把那根扁担从墙上取下来，放在陈水木身边，放在他的右手边。
他没有握，她已经替他握过了。
她握了一整夜。
她握著扁担，就像握著她阿爸的手，就像握著她叔叔的手，就像握著从缅甸到泉州那三千里路上的每一个脚印、每一个坑洼、每一块石头。
她握著它们，它们也握著她。
天亮了。
她把扁担从陈水木身边拿起来，重新掛回墙上。
扁担掛在墙上，黑色的，裂著几道缝，绑著三道发黑的麻绳。
它掛在那里，安安静静的，像一个人，像两个人，像很多人。
那些从缅甸走到泉州的人，那些从泉州走到永春的人，那些从永春走回泉州的人，那些走著走著就停下来的人，那些停下来就不再走的人，那些还在走的人，都在那根扁担上。
扁担挑著他们。
他们挑著路。
路挑著日子。
日子挑著人。
她站在扁担下面，抬起头看著它。
它的影子投在她脸上，黑黑的，长长的，像一道疤。
那道疤从缅甸划到泉州，从泉州划到永春，从永春划回泉州。
划了半个多世纪。
他咳得更厉害了，咳得整个人都在抖。
床板在他身体下面咯吱咯吱地响，像一扇很久没有打开的门被人推开了。
“我每天都会数到一百。
有时候数一遍，有时候数好几遍。
我数到一百的时候，就往门口看。
看看他有没有回来。
他一直没有回来。”
他的声音小了下去，小得快要听不见了。
他的眼睛闭上了，呼吸变得均匀了。
他睡著了。
家寧坐在他床边，看著他花白的头髮，看著他脸上的皱纹，看著他乾裂的嘴唇，看著他放在胸口的枯瘦的手。
她伸出手，把他露在外面的手放进被子里，把被子往上拉了拉，盖到他的肩膀。
一九八六年春节，陈水木在陈家铺子过了第三个年。
年夜饭还是那些菜——红烧肉、清燉鸡、炒青菜、萝卜汤、炸带鱼、金枣、榜舍龟、一碗麵线。
面线是陈阿圆做的，鸡汤底，上面臥著一个荷包蛋，放在陈水木面前。
面线很长，一根一根的，像无数条细细的、白色的路。
他低头看著那碗面线，看了很久，用筷子夹起一根，慢慢地吸进嘴里。
面线很滑，一吸就进去了，不用嚼，直接咽下去。
“叔，你多吃一点。
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