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查世丁尼蜷缩在帐篷角落，双手死死抓着绣金线的坐垫，指甲缝里还嵌着泥土。
看到穆阿维叶掀开帐帘，他像溺水者抓住救命稻草般扑过去，涕泪横流的脸上沾满烟灰：“穆阿维叶，不，哈里，不能再打了！
我们根本不是对手！
投降吧，哈里！”
他的皇袍下摆被火烧出大洞，露出里面绣着圣徒像的亚麻衬衣，此刻那圣徒的面容也被血污模糊。
穆阿维叶凝视着这位失魂落魄的皇帝，忽然伸手。
查世丁尼本能的瑟缩，却见那沾满硝烟的手掌轻轻拂过他的脸颊，将煤灰一点点拭去。
指腹擦过查世丁尼颤抖的眼皮时，这位皇帝突然呜咽出声，像个受了委屈的孩童。
“陛下，谁都可以说投降，但是，你不能说。”
穆阿维叶的声音低沉而有力，砸在查世丁尼心上。
查世丁尼愣住了，耳中嗡嗡作响。
“陛......陛下？”
他茫然地重复，仿佛这个从小听惯的称呼此刻才第一次有了重量。
十二岁加冕时，圣索菲亚大教堂的穹顶在阳光下金光闪耀，大牧将镶嵌着祖母绿的皇冠戴在他头上，唱诗班的歌声震落穹顶的金粉。
二十岁亲征时，铁甲骑兵踏碎敌人防线扬起的漫天烟尘中，他挥舞着镀金长矛，身后跟着高呼“胜利”
的子民。
可后来，他被眼前这个人所带领的阿拉伯军队打得丢失了大片土地。
而此刻，这个让自己想到都做噩梦的人，竟然叫自己陛下？
“哈里，你叫我什么？”
他颤抖着指了指自己，声音小得像呓语。
穆阿维叶单膝跪地，握住他的手按在自己肩头的新月纹章上，锦缎上的金线硌得查世丁尼生疼。
“拜占庭的皇帝，罗马最后的传人。
您难道忘了，当年君士坦丁大帝的战旗，曾从直布罗陀飘扬到幼拉底河？”
他抬头时，眼中燃烧着让查世丁尼陌生又熟悉的狂热，那是每个渴望征服的帝王眼中都曾有过的火焰，“现在，该是您重振荣光的时候了。”
帐篷外，夜风卷起满地焦土。
可夫站在远处看着这一幕，忽然明白穆阿维叶真正的谋划——这不是一场简单的战略撤退，而是要在溃败的废墟上，重新铸造一个足以与大唐抗衡的传奇。
他握紧腰间的弯刀，朝着夜色深处出长啸。
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