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是一种陌生的、干燥的、让他不太舒服的味道。
他把它吐出来，烟雾在面前散开，模糊了他的视线。
他蹲在管子旁边，手里夹着那根烟，看着烟雾被风吹散。
一根烟抽了很久。
不是因为他抽得慢，是因为他大部分时间都在看烟烧。
烟丝一点一点地变成灰，灰白色的，脆弱得像随时会碎掉。
他把烟灰弹在地上，灰落在那些旧烟头旁边，分不清哪个是他的，哪个是别人的。
他想起了江维文。
不是刻意的，是烟的味道让他想起了什么。
不是江维文的味道——江维文身上没有烟味，只有洗衣液的香味，干净的，像晒过太阳的棉布。
是烟让他想起天台。
天台让他想起江维文。
江维文坐在他旁边，隔着一个人的距离，说“天台的风太大了，待久了头疼”
。
白明熠把烟掐灭在地上，把烟头丢在管子的缝隙里。
烟盒和打火机塞进口袋，和那个空面包包装袋放在一起。
他站起来，腿有点麻。
他跺了跺脚，等那股麻劲儿过去。
然后走到铁门前，推开门，走下楼梯。
走廊里很安静。
他走回教室，推开门。
教室里只有几个人在趴着睡觉，江维文已经坐在自己的座位上了，面前摊着课本，正在看书。
他听到门响，没有抬头。
白明熠走到自己的座位，坐下，趴下去。
他的嘴里还有烟的味道，苦苦的，涩涩的，残留在舌尖上。
他用舌头舔了舔嘴唇，味道还在。
他不喜欢这个味道。
但他也没有讨厌。
它只是一种味道，和草莓面包的甜一样，和他自己血的腥一样，是一种他尝过之后可以记住、也可以忘记的味道。
下午第一节课是物理。
第二节课是化学。
白明熠坐直了，认真听。
老师讲的每一道题，他都能在老师写出答案之前算出结果。
省内排名的竞争很激烈，他知道自己大概在什么位置。
前十。
不是凡尔赛，是他确实付出了代价。
那些深夜的台灯，那些翻烂了的竞赛书，那些在别人睡觉时还在演算的夜晚，它们给了他这个位置。
他不需要老师的认可，不需要同学的羡慕，他只需要那个排名告诉自己——你还没有放弃自己。
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