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塑料盒是硬的,硌着他的手指。
他又摸到那盒烟,打火机。
他的口袋鼓鼓囊囊的。
他站了一会儿,转身走了。
到家的时候,天已经快黑了。
他把那盒牛奶从书包里拿出来,放在桌上。
他没有喝。
他把牛奶放在台灯旁边,和昨天那盒并排。
他把刀片从口袋里拿出来,放在桌上。
打开盒子,取出一枚,在台灯下看了看。
刀片反着光,银白色的,没有锈,没有缺口。
他把旧的美工刀从枕头下面拿出来,推刀片。
生锈的那枚还在里面,暗红色的锈迹在灯光下看得很清楚。
他用新刀片把旧刀片顶出来,旧刀片掉在地上,发出清脆的声响。
他把新刀片装进去,推了推,顺滑的,锋利的。
他把美工刀放回枕头下面。
他打开抽屉,拿出那个笔记本,翻到最新的一页。
上面写着“第十五天”
。
他拿起笔,在下面写了两行字:
“他说他小时候去过很多次医院。
他说他姐不太管他。
他说他一个人住在二楼。”
写完之后,他看着这几行字。
他把笔放下,合上笔记本,锁进抽屉。
他关了灯,躺到床上。
窗帘没有拉,月光从窗户照进来。
他翻了个身,把被子拉到下巴。
窗外的虫鸣还在叫,一声一声的,不急不慢。
他把左手从被子里伸出来,放在枕头上。
手腕上的淤青在月光下看不太清楚,但他知道它在那里。
他按了按,疼。
他闭上眼睛。
很稀奇,今天睡得很快。
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