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但他不讨厌它。
它是新的。
他的左手上终于有了痕迹。
他坐在桌前，从抽屉里拿出那个笔记本，翻到最新的一页。
上面写着“第十四天”
。
他看着那个数字，看了很久。
第十四天。
他不知道自己是怎么数过来的。
也许中间漏了几天，也许多算了一天。
他不在乎。
他在乎的是，他今天没有用刀。
不是因为他不想，是因为他用不了。
刀片生锈了，备用刀片用完了。
他不想去买。
他不想走二十分钟去五金店，不想站在那个秃顶老板面前说“我要刀片”
，不想把零钱放在柜台上，不想把刀片塞进口袋里，走二十分钟回家。
他不想。
他在空白处写了几行字：“刀片生锈了。
备用刀片没了。
今天磕了左手腕。”
写完之后，他看着这几行字。
他把笔放下，合上笔记本，锁进抽屉。
他关了灯，躺到床上。
窗帘没有拉，月光从窗户照进来。
他翻了个身，把被子拉到下巴。
窗外的虫鸣还在叫，一声一声的，不急不慢。
他把左手从被子里伸出来，放在枕头上。
手腕上的淤青在月光下看不出来，但他知道它在那里。
他按了按，疼。
那种疼让他觉得踏实。
他闭上眼睛。
明天中午，他还会去天台。
不是因为他想抽烟——烟已经抽完了，他还没想好要不要买。
是因为他知道，他去了，那个人也会去。
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