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每一次都抽出来了。
他拿起笔，在“第三天”
后面写：“第四天。”
然后他在下面写：“今天在路上遇到他了。
他说好巧。”
写完之后，他看着这行字。
“好巧。”
不巧。
他们住的方向不一样，周末出门的时间不一样，走的路线也不一样。
在那么大的城市里，在那么宽的街道上，两个人能碰到，概率大概很小。
但他没有觉得巧。
好像他出门的时候，就已经知道会遇到谁。
不是预知，是某种说不清的感觉——今天会遇到一个人，而那个人是他。
他又写：“他说明天饭团。
红豆的。
我说不用。
他说做多了。”
他把笔放下，看着这两行字。
看了很久。
然后他把笔记本合上，锁进抽屉。
他站起来，走到窗前。
窗帘拉开了一条缝，阳光从缝里挤进来，在地板上画了一条细细的白线。
他盯着那条白线，想起江维文上车前说的最后一句话——“我容易做多。”
不是“我做多了”
，是“我容易做多”
。
又是相似的字眼。
多了。
好像他永远都做多，好像他永远都吃不完，好像他永远都需要一个人帮他吃掉另一半。
怎么有人做饭永远控制不好用量。
白明熠把窗帘拉上。
房间暗下来。
他躺到床上，把手腕放在眼前。
绷带下面，那道浅浅的口子已经开始结痂了。
他隔着绷带按了按，疼的。
但那种疼让他觉得踏实。
他闭上眼睛。
明天早上，桌上会有饭团吗？
他不知道。
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