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行人不多，偶尔有车经过，车灯在路面上拉出一道长长的光带。
没有那个深色夹克的男人。
花清月放下窗帘，转身走回卧室，把自己摔进被子里。
床很软，被子是上周刚换的，还带着洗衣液的皂香味。
她蜷起腿，把被子拉到下巴，盯着天花板上的那盏日光灯，没有开，灯管在暮色里泛着淡淡的灰白色。
脑子里很乱。
季寒声的脸。
那双狭长的眼睛。
那只修长的手。
那句“快不等于效率”
。
还有那个眼神。
讲座结束的时候，季寒声站在讲台上，目光扫过全场，在第三排的方向停了不到半秒。
花清月当时已经站起身准备走了，没有回头看，但她的余光捕捉到了那道视线。
冷的。
沉的。
像深水。
她说不清那道视线是什么意思。
也许只是确认“目标还在座位上”
，也许只是一次不经意的扫视，也许——
也许什么都没有。
花清月翻了个身，把脸埋进枕头里，闷闷地呼出一口气。
“你能不能别想了。”
她对着枕头说，声音闷得像在撒娇，可语气却是凶巴巴的，“不就是被跟踪了吗，有什么大不了的。
你没做亏心事，你怕什么。”
可她知道，她怕的不是“被查出什么”
。
她怕的是，季寒声会发现，那个嚣张的、不可一世的Celeste，和坐在台下第三排、穿着嫩黄T恤、被他几句话堵得哑口无言的花清月，是同一个人。
而那个人，在季寒声面前，一点都不嚣张。
花清月猛地坐起来，长发乱成一团，有几缕粘在嘴角，她不耐烦地拨开。
“不行。”
她小声说，“不能让她觉得我好欺负。”
她爬下床，光脚踩在地板上，凉意从脚底窜上来，激得她打了个哆嗦。
她走到桌前，打开电脑，点开一个加密文件夹。
里面是她这些年的技术项目，一个一个按时间排列，从大一写的第一行代码，到上个月刚完成的暗网爬虫。
她的目光落在最后那个文件上。
“6·17”
。
这不是她起的名字。
是公安部的案件编号。
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