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她控制不住。
“醒了？”
季寒声的声音带着刚醒时特有的沙哑，低低的，像大提琴最低的那根弦被拨了一下。
花清月没有睁眼。
“没有。”
“你的睫毛在抖。”
“那是风吹的。”
“窗户关着。”
“那就是空调。”
季寒声没有再拆穿她。
但她的手从花清月的指缝里抽了出来——不是抽，是慢慢地、一节一节地退出，像退潮时海水离开沙滩，带着一种“不得不”
的迟缓。
花清月的手指在空中停了一瞬，然后攥成拳，缩回了被子里。
她把那只手压在枕头下面，不让季寒声看到她在攥。
季寒声坐起来了。
花清月偷偷睁开一条缝，看到她的背影——浴袍，散着的头发，后颈露出来一小截，冷白的，上面有枕头压出来的红印。
她把头发拢到一侧，露出另一边的后颈，上面有一颗很小的痣，花清月以前没注意到。
她的目光在那颗痣上停留了三秒，然后闭上眼睛。
被子掀开，床垫弹起来。
季寒声下了床，赤脚踩在地毯上，脚步声很轻，从床边走到浴室，停了。
水龙头打开，水声。
牙刷碰到杯子的声音。
花清月睁开眼睛，翻了个身，面对季寒声空着的床。
被子还保持着昨晚掀开时的样子，没有叠，枕头上有一个人睡过的凹痕。
她盯着那个凹痕，伸手摸了摸。
凉的，但季寒声的气息还在——墨香，很淡，像深秋的枯木。
浴室的门开了。
季寒声走出来，头发已经盘好了，乌木簪稳稳地插在髻间。
警服穿好了，藏蓝色，领口扣到最上一颗。
只有脚上还穿着酒店的一次性拖鞋，白色棉布的那种，软塌塌的，让她整个人看起来不像平时那么锋利。
她看了花清月一眼。
花清月正侧躺着，被子拉到下巴，只露出一双眼睛和那颗泪痣。
“你今天穿什么？”
季寒声问。
花清月想了很久。
她的行李箱里有嫩黄色T恤、奶油白毛衣、浅蓝牛仔裤、一条碎花裙子——来杭州之前她塞了那条裙子，想着万一有机会穿，结果一次都没拿出来。
今天是在杭州的最后一天，再不穿就没机会了。
“裙子。”
季寒声看了她一眼。
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