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他倒给我一口，我品尝。
它很凉，味道好极了。
我点头。
那个索马里人斟满我们的杯子，又把瓶子放进银质冰桶，走开了。
我们对饮。
对面，在海边的林阴路上，在海滩边，一个画家把他的画挂在一根绳子上，绳子系在两棵棕榈树上。
那些画非常活泼，色彩丰富，画的是十字架路、老码头和风景。
画家是个年轻人，坐在地上。
人们从旁边走过，连看都不看他的画。
“他每天在那儿，”
昂热拉说“很有天才。
但是他不走运。”
“您够走运的。”
我说。
“噢，是的。”
她说，迅速敲敲木头“我肯定有运气。
您呢，卢卡斯先生？”
我讲出了我很多年没讲过的话：“我运气很大。
我认识了您，夫人。
您坐在我身旁。
我可以打量您。
您是因为我才进城的。”
“无稽之谈。
我得自己照顾自己。”
“啊哈。”
我说。
她望着我，笑吟吟的，她总是这样微笑。
她的眼里有微细的金色亮点在闪烁。
在晒得黑黝黝的皮肤上，眼角的小皱纹非常纤细。
这双愉快的眼睛里藏有悲伤，悲伤的一道阴影。
“您害怕很多东西吗，先生？”
昂热拉问。
“什么？”
“您已经听明白我的话了。
害怕人和事。
您这样吗？”
“不。”
我撒谎。
“我怕。”
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