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法租界的傍晚，有种奇怪的安静。
公寓楼三层，窗户朝北的那间屋里，光线正一点点暗下去。
茯苓躺在床上，盯着天花板上的石膏花纹。
那些卷草纹在阴影里纠缠，像昨夜巷战中交错的刀光。
左臂已经不疼了——不是真不疼，是疼麻木了。
但她没动，就那么躺着。
屋里有人来过，又走了。
那个戴眼镜的女医生，姓周，话很少，换药时手很稳。
临走前说：“好好养，骨头长好至少一个月。
一个月内，这条胳膊不能用。”
一个月。
茯苓想笑。
一个月的时间，影佐能把整个汉口翻三遍。
周医生走后，江鸥来过。
他站在床边，看着她闭眼装睡，沉默了很久，最后只说了一句：“楼下有人守着，需要什么就敲墙。”
然后他也走了。
现在屋里就剩她自己。
窗外的声音隔着厚窗帘传进来，闷闷的——有轨电车的铃铛声，小贩叫卖晚报的吆喝，偶尔一两声汽车喇叭。
这些声音和隔壁华界完全不一样，那里是警笛、呵斥、砸门。
这里像另一个世界。
虚假的平静。
茯苓翻了个身，牵动左臂，疼得她倒吸一口凉气。
她咬住嘴唇，把那声闷哼咽回去。
疼是好事。
疼能让人清醒。
她盯着床尾那把椅子，椅子上叠着那件换下来的旗袍。
月白色的料子现在成了褐红色，血迹干透了，硬得像纸板。
旗袍口袋露出一截深蓝色的东西。
笔。
姚慧姐的笔。
茯苓撑起身，伸手够那件旗袍。
够的时候牵动全身伤口，疼得她眼前发黑，但她没停，硬是把旗袍拽了过来。
她抽出那支钢笔，握在掌心。
金属的凉意从皮肤渗进去，一直凉到骨头里。
笔帽上那道刻痕还在，很深，摸得到边缘的毛刺。
她想起姚慧把这支笔递给她时的样子——在长江边那间仓库里，灯光昏黄，姚慧脸色白得像纸，但眼睛很亮。
她说：“念安，活下去。
继续战斗。”
那时候她没听懂这句话的份量。
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