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茯苓说，“文天祥兵败被俘，元世祖给他宰相做，他不做，求死。
您觉得他傻吗？”
“理想主义者的悲壮。”
“不。”
茯苓摇头，“是清醒。
他清醒地知道，一旦跪下，他就不再是文天祥了，只是又一个投降的宋臣。
史书上会多一行字，但史书外，那股气——那股能让后人想起来就挺直腰杆的气——就断了。”
她顿了顿，声音低了些：“我们现在做的，就是不让这股气断。
今天是我，明天可能是码头一个苦力，后天是学校一个老师。
我们每个人都是这根绳上的一股，断了，就续上，再断，再续。
只要还有一股没断，这根绳就还在。”
影佐笑了，那笑容里第一次有了真实的情绪——不是欣赏，是某种接近怜悯的东西。
“可绳子终究会断。
历史是胜利者写的，苏小姐。
如果我们赢了，百年后没人会记得你们这些‘气’，只会记得大东亚共荣的伟业。”
“那如果赢的是我们呢？”
茯苓反问，“如果百年后，中国的孩子在学校里读到这段历史，读到有那么一群人，在枪口下选择了站着死——您觉得，这对他们意味着什么？”
影佐不笑了。
“意味着，”
茯苓自己回答，“这个民族还有救。
意味着再黑的夜，也有人敢点灯。
意味着……”
她深吸一口气，“有些东西，比命重要。”
茶楼里彻底安静了。
只有雨声，和远处隐约的、不知是雷声还是炮声的闷响。
影佐看了她很久，久到楼外传来两声布谷鸟叫——那是他手下在催促的信号。
“很遗憾。”
他终于说，声音恢复了那种冰凉的平静，“我们无法互相理解。”
“不需要理解。”
茯苓说，“只需要各走各的路。”
她拉开门。
夜风裹着雨涌进来，吹得她旗袍下摆紧贴在腿上。
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