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她看着地图上那个孤零零的、还没画“x”
的红圈——徐州，陈群。
这个目标最特殊。
不在外地，就在本地。
不用电台联系，用的是最原始的信鸽和人力传递。
因为太近，反而最危险。
“掌柜，”
小陈小心翼翼地问，“苏州组……还没消息吗？”
这是今晚第六次有人问这个问题。
茯苓的手指在地图上轻轻敲了敲苏州那个区域。
旁边的三角符号在灯光下很刺眼。
“没有。”
她说，“静默。”
“会不会……”
小陈没敢说下去。
“不会。”
茯苓的声音很轻，但很肯定，“他们会回来的。”
她说得很笃定，但只有她自己知道，这句话有多少是安慰别人，有多少是安慰自己。
时间一分一秒地爬。
四点十五分。
四点二十分。
地窖里开始有人坐不住了。
金爷又开始擦他的匕首，擦得很快，很用力。
老吴不停地看着钟，又看看电台。
小陈站起来又坐下，坐下又站起来。
茯苓还是站着，一动不动。
她的眼睛看着地图，但焦点已经散了。
她在想苏州的阿炳，左臂中弹，流血很多，但意识清醒……现在呢？血止住了吗？伤口感染了吗？追兵甩掉了吗？还有杭州的老陈，那个扫地的老人。
他现在在哪儿？安全了吗？他媳妇和孙子呢？南京楼顶的风，上海街口的火光，苏州赌场的枪声，杭州报馆的大火……一幕幕在她眼前闪过。
“掌柜。”
金爷突然开口，声音很沉，“你说，咱们干这事儿……值吗？”
茯苓转过身，看着他。
金爷的眼睛在灯光下很亮：“一夜杀七个人，说起来是锄奸，是报仇。
可说到底，也是杀人。
咱们手上，也沾血了。”
地窖里安静下来。
所有人都看着茯苓。
她沉默了很久。
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