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清吟街的夜，静得能听见西湖的水声。
老陈推着垃圾车，吱呀吱呀地走在石板路上。
他是《新浙报》馆的老杂役，干了十五年，每天深夜来打扫印刷车间，天亮前离开。
街坊都说，老陈是个闷葫芦，三棍子打不出个屁。
今天他推车的手有点抖。
走到报馆后门，他摸出钥匙，插了三次才插进锁孔。
门开了，里面漆黑一片，只有月光从高窗漏进来，照着堆成山的废纸和油墨桶。
他走进去，反手锁上门，背靠着门板喘气。
“陈伯。”
一个声音从阴影里传来。
老陈浑身一僵，手里的钥匙掉在地上。
黑暗中走出两个人，都穿着深色短打，脸上蒙着布，只露出一双眼睛。
说话的是个中年人，声音低沉：“东西带来了？”
老陈从怀里掏出个小铁罐，手还在抖：“这……这玩意儿真不会炸？”
“不会。”
中年人接过铁罐，递给旁边的人，“这是慢燃油，没味儿，烧起来像废纸自燃。
点火装置呢？”
老陈又从垃圾车底层摸出个油纸包：“按您说的，香线引棉絮，棉絮浸了油。
香线能烧两个时辰。”
中年人打开油纸包检查。
是个简陋的装置：一截粗香插在土块里，香头连着一根细绳，绳子那头系着一团浸满油脂的棉絮，棉絮周围堆着废纸。
“时间算准了？”
“算准了。”
老陈咽了口唾沫，“香线两个时辰，现在是子时正（晚十一点），烧到丑时三刻（凌晨两点四十五）刚好引燃。
那时候……人都睡得最沉。”
中年人点点头，把装置还给老陈：“放哪儿？”
“印刷机后面，废纸堆最底下。”
老陈的声音越来越低，“那儿堆了半年的废报，没人动。
火起来先烧那里，烟往上走，楼上书房肯定……”
他没说下去。
中年人拍了拍他的肩膀：“陈伯，我们知道你难。
沈知方克扣你三年工钱，你儿子被他手下打断腿，这仇……”
“不只是仇。”
老陈突然抬起头，眼睛在黑暗里闪着光，“他写那些文章，说日本人好，说咱们的兵是土匪……我虽然不识字，可我儿子识字。
他念给我听，我……我恨呀。”
他喘了口气，声音发颤：“我就一个扫地的，做不了大事。
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