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她没看点滴，也没看我。
她看窗外。
窗外的天灰蒙蒙的，没下雨也没下雪，就是灰。
灰得像一块洗了太多次的抹布，看不出原来的颜色。
她的侧脸很安静。
睫毛一动不动，嘴唇微微抿着，眉头轻轻皱着——不是不开心，是习惯性的表情。
她以前就这样，没事做的时候眉头会微微皱起来，像在想什么事情，但其实什么都没想。
我拿起笔。
纸是新的，白色的，比病房的墙还白。
笔尖落在纸上，沙沙地响。
老太太听见声音，转过头来看了一眼。
“你是画画的？”
“嗯。”
“画她？”
“嗯。”
“画得真像。”
老太太说。
还没开始画，她就说“真像”
。
其实她根本没看见画板上的内容。
她只是听见了声音，看见了我认真专注的样子，就觉得“真像”
。
人在希望事情变好的时候，眼睛会自动给现实加上滤镜。
我也在加滤镜。
每画一笔，我都在把夏常安画得比实际更健康一点。
脸颊画圆一点，下巴画短一点，眼睛画亮一点。
手里的笔在画“她”
，心里的笔在画“她好起来的样子”
。
这是一个谎言。
但我不想拆穿。
“你画完了吗？”
她问。
“没有。”
“你每天都这么说。”
“每天都画不完。”
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